El blog de ace76

Pasó otro desfile del Orgullo Gay y ya está aquí la jornada intensiva. ¡Viva el verano madrileño!

Este año, Esti y Pablo nos fallaron. Sonia estuvo con nosotros un rato, al rato siguiente nos traicionó por las rebajas, y al rato más siguiente volvió con nosotros para cenar cañas y tapas (pero no en "Cañas y Tapas, casa fundada en 1999"). Incluso tuvimos un rato más con ella de "perdidos en la marabunta que trata de entrar en la Plaza de Chueca mientras acompañamos a nuestra amiga postoperada de hipermetropía a coger el metro". Yo no lo conseguí, ya que la masa me arrastró lejos, muy lejos, como si fuera el Chupinazo pamplonica. Y hablando de Pamplona, disfrutamos también de la compañía de Enesto, su novia y unas amigas de su novia que, a su vez, eran compañeras mías del colegio. Y mira que a mí todo lo que esté relacionado con esa época de mi vida me produce como repelús, asco o grima... pues no, me lo pasé bien con ellas. Es que, en el fondo, soy un chico encantador. Sólo hay que saber descubrime. También tuvimos un feliz y etílico encuentro con Alberto & Cía en las atestadas calles de Chueca. Tan atestadas estaban que acabamos en Malasaña, en el Penta.

La cabalgata no fue muy diferente de la de años anteriores: carne, plumas, famosos y camiones reconvertidos en carrozas publicitarias (podrían currarse un poco más el diseño, la verdad). En lugar de caramelos se repartieron condones. Y como siempre, lo mejor fue sentirse dueño de la calle para bailar.

Era un castillo grande, de piedra gris, con torreones almenados y ventanas pequeñas. El cuarto que me habían asignado los dueños de la fortaleza era la excepción, pues tenía un amplio balcón de piedra que se asomaba a un lago de aguas oscuras. Quizás fuera Escocía. No lo sé, nunca he estado allí. Por lo menos, creo que así es como Escocía debería ser.

Yo estaba asomado al balcón. Hacía algo de frío, puede que fuera otoño. Me fijé en que, manchas negras se movían velozmente en las profundidades del lago. Cada vez estaban más cerca de la superficie del agua, hasta que emergieron y echaron a volar. Sus cuerpos eran negros, excepto en su parte delantera, que era de un blanco inmaculado. Sus ojos eran brillantes y estaban rodeados de un contorno de plumas naranjas. Sus picos eran afilados. Sus alas parecían aletas. En otras palabras, eran pingüinos. Y venían hacía mí.

Entré en la habitación y cerré las puertas del balcón con rapidez. Estas no encajaban del todo y tuve que sujetarlas para que los golpes de los pinguinos no las abrieran. Veía sus siluetas revoloteando a través de las cortinas translucidas que cubrían las ventanas. Al final, se fueron. Entonces miré a mis pies. En el suelo, el cuerpo de un pato muerto.

Fue entonces cuando me desperté. 

-Hace tanto calor en mi casa que se me están muriendo las plantas que planté en Mayo.

-¿Sí? Que pena.

-En cambio, el tronquito del Brasil no para de crecer.

-Claro, se siente como en casa.

-Como si estuviera en la jungla mismamente. Pues nada, he decidido comprar unos cactus, creo que pegan más.

-¿Con tu carácter?

La llegada de la jornada intensiva trae consigo habitos propios de la cultura hobbit, tales como la siesta o algo tan fundamental como el Segundo Desayuno. Esta mañana, mientras veía el encierro, me he tomado mi zumo de naranja, mi colacao y mis tostadas con mantequilla. Y a media mañana, un café con leche y una napolitana de chocolate (o si estuviéramos en Pamplona, un garrote de chocolate). ¿Operación bikini? ¿Para qué? Esto es como el dicho repelente aquel de que "las matrículas de junio se sacan en octubre", los kilos que no has perdido en enero, no los pienses perder en junio. Basta con ir a la piscina un par de veces para darse cuenta de que los abdominales, o se nace con ellos, o nada.

Además, el chocolate produce serotonina y endorfinas (o algo así, me suena lejanamente, pero no me apetece ponerme a buscar en el Google) y te pone contento. Yo hoy me siento más feliz, ¿será porque es viernes? ¿Será porque me compré un bote de Nocilla con triple contenido en avellanas? ¿Será que brilla el sol y cantan los pajaritos? Atención, primer caso de Gripe Aviar en España: un somormujo (¿Mande? ¿Qué dice de los gamusinos? Bueno, para que nos entendamos: un pato de charca-estanque) ha muerto de eso en Vitoria. Puede que el canto de los pajaritos deje de ser un placentero sonido para convertirse en el estruendo de las trompetas del Apocalipsis.

Y eso que anoche me entristeció un poco el final de "Aquí no hay quien viva". Antena3 pasó de publicitarlo, pero fue un episodio de fin de temporada con sabor de despedida. Sí, vale, la serie había perdido calidad en las dos últimas temporadas, las tramas se alargaban demasiado, faltaban personajes carismáticos... pero siempre conservaba uno o dos momentos de carcajadas aseguradas, algo que, dentro del panorama de las series españolas, es digno de mención. Bueno, ya llegará la original serie original de Ana Obregón que seguro que produce carcajadas de... ¿estupor? ¿vergüenza ajena?

Éste iba a ser un artículo intrascendete, típico de una tarde de guardia veraniega, pero tengo que destacar dos hechos:

-11J: siete bombas explotan simultáneamente en trenes de cercanías en Bombay. Más de setenta muertos y centenares de heridos. Creo que sobrán los comentarios. A ver cómo afecta esto a las tensas relaciones entre Pakistán y la India.

-EEUU reconoce como prisioneros de guerra a los recluidos en Guantánamo. Ya era hora. Esa prisión es una de las grandes vergüenzas de Occidente.

Mientras tanto, Madrid se derrite, las plantas se mueren y las hormigas han osado volver a aparecer por mi casa. Bloom acabó con ellas. Guerra química. Casi seguramente, esta noche caerá una buena tormenta. Yo estaré en la Filmoteca, viendo "El pequeño salvaje". Cuando salga del cine, habrá refrescado.

He enlazado trece duendes seguidos. Compré dos el viernes. Premio: 1 Euro. Lo cambié por otros dos. Premio: 2 Euros. Lo cambié por cuatro. Premio: 1 Euro. Lo cambié por dos. Premio: 1 Euro. Lo cambié por dos. Premio: 0´50 Euros. Lo cambié por otro: Gracias por tu generosidad. 

Esta mañana he ido a Hacienda a hacer gestiones burocráticas y presentar unos papeles para hacerle un favor al hermano de Pablo. Cuatro veces he hecho la cola y cuatro veces me han dicho que faltaba un papel, un documento, un certíficado, una firma, una comprobación. Tres horas allí y no he podido hacer la gestión que quería hacer. En el fondo, no me ha importado demasiado, he estado leyendo mientras esperaba. Estoy con "Llámame Brooklyn", de Eduardo Lago, la novela ganadora del Premio Nadal. Tiene una estructura compleja y me está costando entrar en la historia, pero parece interesante.

Me sorprende la capacidad que tiene el autor de recrearse en los detalles. Yo soy incapaz. Cuando escribo, voy siempre a la esencia. No hago apenas descripciones. No enumero las acciones de los personajes. No podría escribir una novela.

Ayer erré en mis pronósticos. No llovió, ni refrescó. Y menos mal, porque según el hombre del tiempo, con este polvo sahariano en las nubes, habría llovido barro... Sólo habrían faltado unas ranas o unos peces y el espectáculo habría sido completo.

El mes de julio pasa volando... Miro el calendario y me doy cuenta de que el verano es demasiado corto.

Cristóbal me preguntó hace un par de días por lo de las bombillas. Ayer por la tarde me volvieron a llamar y me han dicho que a finales de agosto llegarán mis quince minutos (más) de fama catódica. Así que en septiembre, estrenaré coche y dinero, jajaja. En fin, a ver si hay suerte. Por lo menos, habré viajado gratis a Barcelona.

Hablando de Barcelona, este viernes voy para allá. Tanta música en directo, tantas noches sin dormir... Ya os contaré.

Y como diría Joserra, poco más. Con este calor, lo único que apatece es imitar a Flauta, que se pasa todo el día tirado en el suelo de casa, sin hacer más movimientos que los imprescindibles, como un león del Serengueti. 

-Son tan aburridas las tardes de verano.

-¿Cómo puedes decir eso con dos españoles en las dos primeras plazas del Tour de Francia?

Hoy, etapa decisiva.

Lance Armstrong se retiró después de dominar el Tour durante siete años. Quitando el primero y aquel en el que Beloki se cayó, destrozándose los huesos y su carrera, los demás los ganó con los ojos cerrados. Su nombre daba tanto miedo que sus posibles rivales se conformaban con luchar por el segundo puesto. Este año, con el tejano criando reses en su tierra, haciendo bromas sobre el dopaje de los futbolistas franceses y abandonando a Sheryl pocos días antes de su boda, sabríamos quien sería su sucesor. ¿Ullrich, este ciclista gordito que estaba llamado a suceder a Indurain? ¿Basso u algún otro italiano como Simoni, Guerini o Savoldelli? ¿Vinourokov o algún otro pupilo de Sainz?

Pues no, los jueces eliminaron de un plumazo a todos los grandes nombres del pelotón. Las vacas sagradas se convirtieron en idolos con los pies de barro y sangre hiperoxigenada. Quedaba Alejandro Valverde, pero una inoportuna caida en la tercera etapa le despojó del que iba a ser su Tour. Pero el del 2007 será suyo, ya lo vereis.

Así que, con el guión de la carrera cambiado, tocaba improvisar. Y resultó que los segundones en la sombra son unos campeones.

Ataques sorpresa, desfallecimientos, lideres que se hunden y resurgen, escapadas maratonianas. La afición española redescubrió el ciclismo y La 2 fue lider de audiencia gracias a Oscar Pereiro y Carlos Sastre. Oscar Pereiro consiguió el jersey amarillo con una carambola de treinta minutos, pero nadie ha dicho que el Tour no se pueda ganar en las etapas llanas (Pensec y Chiapucci estuvieron a punto de lograrlo en 1990). Desde el primer momento, Pereiro fue consciente de que era un invitado sorpresa a la fiesta del amarillo, pero supo estar a la alturas de las circunstancias. Exprimió sus fuerzas al límite en los Alpes, derrochó carisma y supo perder el Tour con clase y una sonrisa por menos de un minuto. Se notó que detrás de él estaba la sabiduría de Echávarri y Unzue, el duo navarro que cocinó los triunfos de Delgado e Indurain y las apasionantes agonías de Olano. Si el equipo de Carlos Sastre hubiera colaborado con ellos en "aquella etapa" en la que Landis demostró ser un valiente, el resultado podría haber sido diferente... Sastre se llevó su merecido en forma de cuarto puesto: en el Tour, como en la vida, el que no arriesga, no gana. 

Como si fuera un disco de Sigur Ros, me siento perdido en mitad de un paréntesis que no sé bien cuando se abrió y espero que se cierre con las vacaciones. El calor ha derretido el tiempo y los días se han convertido en una amalgama sin forma ni color. La inactividad en el trabajo es casi total. De un momento a otro espero ver un salicornio desplazarse de un lado a otro del pasillo, empujado por el viento. Puede que, detrás de las puertas se esconden serpientes de cáscabel. No pienso comprobarlo. En casa, la ropa sin doblar sigue acumulándose en el armario. Flauta ha decidido esperar a que el paréntesis se cierre, tumbándose sobre una mesa y sumergiéndose en un letargo del que sólo sale para comer y beber. Las plantas, por su parte, hace ya varios días que optaron por el suicidio. Quizás podríamos hablar, en su caso, de combustión espontánea.

Naufrago en un mar de apatía. Mis salvavidas son un sofá y un ventilador. La tele... Aun no sé si es amiga o enemiga. Cada tarde veo el "Alta Tensión" intentando descubrir una estrategia secreta para enfrentarme a las bombillas y llego a al conclusión de que todo es cuestión de suerte: o te sabes la respuesta correcta o confías en el azar.

Ayer por la tarde zapee entre "Operación Triunfo" (Victor, a pesar de su disco, sigue siendo un dios) y "Mujeres Desesperadas". Al final, le he cogido el tranquillo a la serie. Es un culebrón con algún punto de humor negro y tramas policiacas inverosímiles que no se toma en serio a sí mismo, un catálogo de maldades humanas y personajes abyectos. Más o menos, como un "Gran Hermano" cualquiera. Y como no, Marcia Cross tenía que pasar por el manicomio. Eso sí, en vez de estrenar "Perdidos", TVE decide ocupar su franja con "Fuera de Control" y se rumorea que el gran público español no sabrá lo que hay detrás de la escotilla hasta septiembre. A este paso va a llegar antes la temporada 3 a mi Kazaa...

Mientras tanto, sigo avanzando a través del paréntesis. Fuera de él, recortándose en el horizonte, veo la inconfundible silueta del Big Ben.

Si la vida fuera una teleserie, el comienzo de las vacaciones de verano marcaría el fin de la temporada y el arranque de los episodios especiales de verano, del tipo "Excursión pirenaica", "Bienvenidos a Benidorm" o "Trip to London".

Las tramas, como no, se tienen que cerrar en alto. C y M lo hacen a lo grande, con una boda. Me alegro por ellos, hacen buena pareja y estoy seguro de que van a ser muy felices juntos (ya lo son). Enhorabuena a los dos. En septiembre espero ver fotos, vídeos, grabaciones musicales y todo tipo de artículos desgranando los detalles del evento. Y que estén atentos todos los invitados, que de una boda sale otra.

SL también ha conseguido cerrar, por fin, una mala etapa laboral y abrir otra en la que, por primera vez en su vida, va a tener a una persona a su cargo. ¿Se vengará de los desprecios sufridos de manos de antiguos superiores o será una jefa maravillosa? ¿Nos traerá alguna sorpresa de Irlanda? Por su parte, el Carrusel de J sigue atrayendo cada vez a más visitantes y los caballitos, poco a poco, van recuperando el brío de antaño (al menos, ya no les duelen las piernas). Sé de buena tinta que los guionistas le están preparando agradables sorpresas para las temporadas que vienen. ¿Nuevo trabajo? ¿Nueva casa? ¿Nuevo amor? ¿K dejará los porros? ¿E limpiará la cocina? No lo sé, pero estoy seguro de que se cierra la mala racha de estos últimos meses. También E tendrá buenos momentos. Sus tramas veraniegas van a estar ambientadas en una bonita casa riojana, donde tendrá tiempo para descansar, reflexionar, escribir, pintar... Vamos, que en Septiembre va a llegar con el espíritu purificado, atrayendo buenas vibraciones a su alrededor. ¿Qué más? P seguirá enlazando trabajo tras trabajo, pero, ¿encontrará una pareja estable? ¿Israel? ¿Suecia? ¿Chile? ¿Islandia? Como hace dos años, A saldrá esta noche a cenar con A para celebrar un importante punto de giro que ha dado mucho juego (y seguirá dándolo). Y en la próxima temporada, espero que veamos un poco más a SG, que siempre pone un toque de estilo propio a esta serie.

También espero ver un poco más que en los últimos meses a mi vecina de blogosfera, la siempre interesante V; y también a A, la sabia de Cercedilla; y a S, mi zaragozana favorita.

¿Terminará L. su tesis en el próximo año? ¿Se irá a Israel en calidad de observadora internacional con la ONU y ganará el Premio Nobel de la Paz? ¿Se acordará de sacar a pasear el perro todas las mañanas? Lo que sí es seguro es que M ya no es esa niña tímida que conocimos. La chica de la guitarra deja Madrid y se hará fotógrafa en Huesca. J escribirá una novela (si no la ha escrito ya) y B protagonizará un musical. Que sí, que sí, que lo sé yo.

Hay mucha más gente que ocupa un lugar importante en estas aventuras, desde Pamplona a Barcelona, desde Murcia a Zaragoza, desde Suiza a Estados Unidos. Nos seguiremos viendo y compartiendo buenos momentos.

¿Y qué será de mí en la próxima temporada? Pues espero volver en septiembre con todas las bombillas encendidas y un coche nuevo. Escribiré más y mejor y os traeré regalitos de Londres (tranquilo, J, que a ti no te traeré nada comestible). La novena temporada (¡novena!) de "Viviendo en la Era Pop" seguirá teniendo comedia, drama y suspense. Ya lo vereís.

PD: Landis tramposo. ¡Pereiro campeón!

PD2: RTVKazaa pagará 100 millones a las discográficas y se convertirá en un negocio legal. ¿Habrá que pasarse a la mula y los torrentes?