EL SUEÑO DE VASSILY K.
Llevaba un tiempo sin subir aquí algún relato. Con este he ganado el último taller de escritura de todo relativo (el enlace lo teneís ahí mismo, a la derecha de esta página). La verdad es que me quedé bastante satisfecho del resultado.
EL SUEÑO DE WASSILY K.
Wassily K. sueña.
Mariposa. Sopamari. Isoramapo. Tubusilo. Del yuje tito in elorio. Kastinosete kilosyub lopio sereti mil, ¿uji esverte uyio ijuo?
¿Quién sabe cuál es el material con el que se construyen los sueños?
-Hijo, ésa es la catedral de San Basilio.
Y Wassily K. mira hacia lo alto y ve torre tras torre, cúpula sobre cúpula. La plaza Roja. Moscú. El zar Alejandro II quiere hacer de su capital una ciudad moderna, de grandes avenidas y hermosos palacios. Pero Wassily K. sólo ve colores: un intenso verde claro, blanco, rojo carmín, negro y amarillo ocre. Son los colores de Rusia, son los colores de los relatos que le cuenta su tía. Pedro engaña al lobo. Babushka pasea por la nieve. Igor. Nadia. Lara. Wassily K. Juyeti. Vania. Boliderta. Weronika. Kiolerte destre hunio yubia. Moscú se deshace en una espiral de colores informe, como si fuera un enorme cuadro impresionista.
-Joven, ese es "El Montón de Heno", de Monet.
Y Wassily K no ve nada. ¿Dónde está el montón de heno? ¿Dónde mirar? ¿Cómo comprender lo que no se comprende? Y sin embargo, Wassily K. ve más allá, ve los colores, y tiene una revelación. Verde. Blanco. Rojo. Negro. Amarillo. Los colores le cantan, se transforman ante sus ojos al compás de la música. Adoptan formas, giran, se erizan, se estiran, se encogen, explotan en miles de líneas curvas y quebradas. Bailan. Ahora lo hacen al son de una ópera de Wagner. Pero luego lo hacen al son de una flauta, de un piano, del canto de una mujer. ¿Tiene la música formas y colores? Wassily K. acaba de descubrir que sí. Él también quiere cantar con formas y colores. Pero el trote de un caballo montado por un jinete azul le distrae. El jinete se acerca, le habla.
-Profesor. Sorprefor. Rospogui uyo? ¿uity? ¡Olll! Jiyuomnverte.
-Ya no soy profesor.
Y Wassily K. tiene treinta años y está en Munich. Ya no es profesor, ya no es un señor respetable con una envidiable puesto en la Universidad. Es un joven aprendiz de artista, un pintor en ciernes. No le admiten en la Academia. No le admiten en las exposiciones. Pero Wassily K. no quiere perder el tiempo estudiando anatomía. Él quiere cantar. Pero desafina. Pero vuelve a intentarlo. Pero no da el tono. Pero vuelve a intentarlo. Pero los colores no concuerdan. Pero vuelve a intentarlo. Y vuelve a intentarlo. Y lo vuelve a intentar. Hasta que lo consigue. Wassily K. canta. 1910. Tiene cuarenta y seis años. Wassily K. cantará con toda la fuerza de sus pulmones hasta que muera.
Clepsidra. Futilo. Ciujol. Guijolikas. Werta sad ertio miu hijo, peilo jiklas, iuytw, ¿potre uhjio? Kilof yuihe Qadert cu y o bijuferta. Wassily K. canta, pero pocos le escuchan y menos le entienden. Huyio kin cuytre buy. No saben que Wassily K. le ha dado una nueva libertad al arte. Ha abierto las puertas a un nuevo universo. Los colores y las formas se muestran en su plenitud, las pinceladas vuelan, cantan con nueva voz ya no hujdert copian jikloipe gorteuuyio la reakioldad. Y ahora son las palabras las que reivindican su libertad. Poliyerta destrio portui. Jiko, kilertasdetro pio.
EL SUEÑO DE WASSILY K.
Wassily K. sueña.
Mariposa. Sopamari. Isoramapo. Tubusilo. Del yuje tito in elorio. Kastinosete kilosyub lopio sereti mil, ¿uji esverte uyio ijuo?
¿Quién sabe cuál es el material con el que se construyen los sueños?
-Hijo, ésa es la catedral de San Basilio.
Y Wassily K. mira hacia lo alto y ve torre tras torre, cúpula sobre cúpula. La plaza Roja. Moscú. El zar Alejandro II quiere hacer de su capital una ciudad moderna, de grandes avenidas y hermosos palacios. Pero Wassily K. sólo ve colores: un intenso verde claro, blanco, rojo carmín, negro y amarillo ocre. Son los colores de Rusia, son los colores de los relatos que le cuenta su tía. Pedro engaña al lobo. Babushka pasea por la nieve. Igor. Nadia. Lara. Wassily K. Juyeti. Vania. Boliderta. Weronika. Kiolerte destre hunio yubia. Moscú se deshace en una espiral de colores informe, como si fuera un enorme cuadro impresionista.
-Joven, ese es "El Montón de Heno", de Monet.
Y Wassily K no ve nada. ¿Dónde está el montón de heno? ¿Dónde mirar? ¿Cómo comprender lo que no se comprende? Y sin embargo, Wassily K. ve más allá, ve los colores, y tiene una revelación. Verde. Blanco. Rojo. Negro. Amarillo. Los colores le cantan, se transforman ante sus ojos al compás de la música. Adoptan formas, giran, se erizan, se estiran, se encogen, explotan en miles de líneas curvas y quebradas. Bailan. Ahora lo hacen al son de una ópera de Wagner. Pero luego lo hacen al son de una flauta, de un piano, del canto de una mujer. ¿Tiene la música formas y colores? Wassily K. acaba de descubrir que sí. Él también quiere cantar con formas y colores. Pero el trote de un caballo montado por un jinete azul le distrae. El jinete se acerca, le habla.
-Profesor. Sorprefor. Rospogui uyo? ¿uity? ¡Olll! Jiyuomnverte.
-Ya no soy profesor.
Y Wassily K. tiene treinta años y está en Munich. Ya no es profesor, ya no es un señor respetable con una envidiable puesto en la Universidad. Es un joven aprendiz de artista, un pintor en ciernes. No le admiten en la Academia. No le admiten en las exposiciones. Pero Wassily K. no quiere perder el tiempo estudiando anatomía. Él quiere cantar. Pero desafina. Pero vuelve a intentarlo. Pero no da el tono. Pero vuelve a intentarlo. Pero los colores no concuerdan. Pero vuelve a intentarlo. Y vuelve a intentarlo. Y lo vuelve a intentar. Hasta que lo consigue. Wassily K. canta. 1910. Tiene cuarenta y seis años. Wassily K. cantará con toda la fuerza de sus pulmones hasta que muera.
Clepsidra. Futilo. Ciujol. Guijolikas. Werta sad ertio miu hijo, peilo jiklas, iuytw, ¿potre uhjio? Kilof yuihe Qadert cu y o bijuferta. Wassily K. canta, pero pocos le escuchan y menos le entienden. Huyio kin cuytre buy. No saben que Wassily K. le ha dado una nueva libertad al arte. Ha abierto las puertas a un nuevo universo. Los colores y las formas se muestran en su plenitud, las pinceladas vuelan, cantan con nueva voz ya no hujdert copian jikloipe gorteuuyio la reakioldad. Y ahora son las palabras las que reivindican su libertad. Poliyerta destrio portui. Jiko, kilertasdetro pio.
5 comentarios
mce79 -
Jose -
Er Manué -
:-P
Maggie Wang Kenobi -
Technorati sí, es una especie de buscador, pero lo que busca es qué blogs enlazan a qué blogs, argouuu asínnn
Anónimo -