El blog de ace76

A la mañana siguiente, seguía lloviendo. Era un sábado gris y frío.

-¿Quieres ducharte primero? Es que te puedes quedar sin agua caliente.

-No me tomes el pelo.

Y seguí remoloneando en la cama. Cuando entré en la ducha, descubrí que mi hermano no estaba de broma. Abrí el grifo del agua caliente y salió un chorro de agua templada que se fue enfriando por segundos. Así descubrí la existencia de los calentadores de agua eléctricos.

A las diez fuimos a desayunar al hotel con mi madre. No hay nada como un pantagruélico buffet desayuno NH para empezar el día. Primero, lo dulce: bollitos, croissants, tarta de chocolate. Después llega el turno del segundo desayuno, para saborear lo salado: jamón, queso, paté, salchichas, huevos revueltos. Y por último, el postre, si el estómago lo permite. Por supuesto, todo ello acompañado de café con leche, zumo de naranja y un vaso de agua. En caso de escasez económica, un desayuno NH te soluciona todas las comidas del día.

Como seguía lloviendo, la opción de pasear por el Parque Güell o el de la Ciudadela (del que mi hermano, en un derroche de barcelonismo militante, dijo: "es como el Central Park") quedaron desechadas. Un sitio cubierto: nos fuimos al Aquarium. He ido varías veces, pero me gusta ver nadar a los peces y a los tiburones. Es como mirar las estrellas: la mente se distrae, no piensa en nada, se relaja contemplando los movimientos de un pulpo sobre las rocas o el jugueteo de los peces payaso entre los tentáculos de una anémona. "¡Nemo, Nemo!", gritan los niños.

Comimos tarde y poco: ensalada y restos de pizza. No teníamos hambre.

Mi madre ya había visto la casa y había dado su beneplácito, así que ya podía ser inaugurada oficialmente. A las siete de la tarde vinieron mi tía, mis primas, sus maridos y la pequeña María. Mi tía trajo una caja de bombones de Chocolat Factory. ÑamÑam, deliciosos. Pero deliciosos de verdad. Y sí, también tienen tienda en Madrid. Con tanta gente alrededor, Chopin estaba nervioso. María le perseguía, pero el perro se escondía tras las piernas de Amaya. Pero las estrellas de la velada fueron Wanda y Nemo, los galápagos de la casa. Los sacamos de la pecera y los dejamos corretear por el salón (vale, "corretear" puede ser una palabra algo exagerada). A María le encantaron.

Despedimos a la familia hacia las diez y medía. Sentados en el futón, vimos dos episodios de "Perdidos" de la segunda temporada, descargados por cortesía del Kazaa de la calle Príncipe. Amaya demostró ser una auténtica adicta a la serie y quiso sonsacarme información. ¿Quién muere en el capítulo seis? Pero mis labios permanecieron sellados.   

Seguía lloviendo.

El resplandor de un rayo y el sonido del trueno me despertaron de madrugada. Al rato volví a dormirme y, cuando abrí los ojos otra vez, pude ver, por primera ver en dos días, algo de cielo azul.

Para seguir con la rutina de fin de semana de engorde, desayunamos los bombones que habían sobrado de la tarde anterior. Mamá llegó hacia las once. Yo propuse ir a La Pedrera, un edificio que siempre me ha llamado la atención y que nunca había visitado por dentro. "Yo invito", dije para vencer posibles reticencias.

La Pedrera es un edificio fabuloso, su fachada sinuosa parece que estuviera en continua transformación, como si las ventanas y los balcones fueran a menguar, crecer, aparecer, desaparecer en el momento más inesperado. Junto con el Parque Güell, hace pensar en el escenario de un cuento, un desafío a la lógica, un pedazo de magia en medio de la ciudad. En la azotea, las chimeneas se convierten en gigantes mitológicos, rostros extraños que contemplan la silueta de una ciudad donde, increíblemente, pueden compartir espacio la Sagrada Familia, los rascacielos del puerto y la torre Agbar sin que el resultado sea grotesco. Barcelona tiene algo especial que hace que la unión de sus elementos resulte equilibrado. ¿Será cosa de la luz del Mediterráneo?

Dan ganas de viajar en el tiempo y ver cómo sería la vida cotidiana en La Pedrera hace décadas. ¿Qué se sentirá al dormir dentro de una obra de arte?

Y aunque no lo parezca, el diseño de La Pedrera responde a criterios prácticos y lógicos: que haya luz en todas las habitaciones, que los patios interiores no sean ratoneras oscuras, que los espacios sean diáfanos para facilitar el movimiento de personas y objetos... Resultaba irónico ver una comparación entre el garaje diseñado por Gaudi para la Finca Güell, con gruesas columnas y pensado para coches de caballos, y el que diseñó para La Pedrera, sin ninguna columna y un espacio amplio para que los autromóviles pudieran maniobrar a sus anchas. Entonces, ¿por qué los garajes de hoy en día se parecen más a los antiguos? Si Gaudi pudo hacer garajes sin columnas, ¿por qué los que se construyen actualmente son laberintos de obstáculos?

Una vez más hay que reconocer lo modernos que eran los antiguos.

La hora de salida del avión se nos echaba encima. Comimos unos bocatas en un Pan´s que nos salió al paso y cogimos a Chopin para que nos acompañara al aeropuerto. Un café en la terminal C para despedir a mi madre. Justo cuando ella embarcaba, aterrizaba otro avión. En la salida, un par de reporteras con sus respectivos cámaras esperaban con bastante desgana. ¿A quién? Un hombre con un letrero en el que ponía "Amparo Larrañaga" nos sacó de dudas. Nos quedamos a cotillear. Llegó Amparo Larrañaga acompañada por Juanjo Artero (JavieldeVeranoAzul para los amigos). Las cámaras no se pusieron a grabar hasta que no salieron a la calle y caminaban hacia el coche. ¿La ley no permite grabar en los aeropuertos? ¿O será que da más sensación de exclusiva perseguir a un famoso por la calle? ¿Le preguntarían por el "éxito" de su horrorosa serie "Fuera de Control" (qué mala es)? ¿O por los romances de su padre? Se admiten apuestas.

Mi avión salía de la Terminal B. Un abrazo a mi hermano, un beso a mi cuñada, una patadita a Chopin y a ver tiendas... que en el aeropuerto de Barcelona hay muchas. Viaje fugaz en el avión y a casa, a cenar con los amigos y ver los soporíferos premios Goya. No hay nada como el hogar.

De la misma forma que el aleteo de una mariposa en Buenos Aires puede provocar un huracan en Tokyo, la publicación de una caricatura de Mahoma en un periódico danés hace que las instalaciones de la UE en Palestina sean tomadas por guerrilleros (¿pueden ser llamados terroristas?) y que el mundo árabe le haga boicot a Carlsberg. ¿La tomarán también con Ikea y quemarán los discos de Abba y Roxette? (No se me ocurren, ahora mismo, otras aportacíones de Escandinavia al mundo... Ah sí, el Estado del Bienestar, los móviles Nokia y Ericsson y las películas de Lars Von Triers).

Durante los últimos días hemos visto a un presidente decirle al mundo que somos "adictos al petroleo" (más información en el blog de Locusta), a otro presidente decir que "el holocausto es un mito" (Irán, haciendo amigos) y a otro presidente amigo de los jerseys calificar a Fidel Castro de "demócrata" (sí, claro, democracia del partido único, al más puro estilo soviético). Mientras tanto, Corea del Norte hace lo que le da la gana y las niñas de las granjas turcas se mueren de gripe.

Si el mundo fuera una partida de ajedrez (o de Risk, quizás sea más apropiado), yo diría que las piezas están muy bien puestas. ¿Cuál es el juego? ¿El mundo contra Irán? ¿Irán contra el mundo? ¿Estados Unidos contra el mundo? ¿El mundo contra Estados Unidos? ¿Por qué no resuelven ya el problema de Israel y nos dejan dormir tranquilos? ¿O hay que recordar que la Primera Guerra Mundial comenzó por un país relativamente insignificante como Serbia?

Este el post agorero del mes. Espero que se me puede definir como "alarmista sin justificación".

Llevaba más de un mes sin ir al cine, desde que vi en Pamplona "Los dos lados de la cama", pero este fin de semana he satisfecho mi mono cinéfilo (y aun me quedan muchas películas por ver).

El viernes vi "Secretos compartidos". No es que me muriera de ganas por verla, pero tampoco quería ver nada trascendete. Es una comedia romántica agradable, bien interpretada por Meryl Streep y Uma Thurman. Sin embargo, a pesar de que apenas dura una hora y media, se me hizo larga. El argumento (una treintañera acaba de divorciarse, su psiquiatra le anima a disfrutar de la vida y, ella, siguiendo ese consejo, se lía con un joven de ventipocos años que resulta ser el hijo de la psiquiatra) no da para mucho, la verdad. Habría sido un buen episodio de "Sexo en Nueva York" o "Friends", pero tiene poco contenido para una película. Además, le falta algo de ritmo, de chistes memorables, de humor físico. Digamos que es una comedia que produce sonrisas más que carcajadas.

La cosa mejoró el sábado con "La joya de la familia". A priori, tenía la impresión de que era una vuelta de tuerca a "Los padres de ella", pero con Sarah Jessica Parker en vez de Ben Stiller. Nada más lejos de la realidad. Se la podría definir como una comedia dramática, con un estilo clásico y varías subtramas al estilo "Reencuentro" y similares, muy bien equilibradas. El guión es de los de manual, a Syd Field le encantaría. Le falta algo de profundidad y puede que algunos momentos del argumento sean demasiado "hollywoodenses", pero, bueno, es una película navideña, así que vamos a admitir que en el mundo existe la felicidad y que el amor siempre triunfa. Todos los nombres del reparto están muy bien, aunque personalmente me quedo con Luke Wilson, Rachel McAdams y la soberbia Diane Keaton. Y por si fuera poco, ¡Sarah Jessica Parker consigue que no la veamos como Carrie Bradshow!    

Y el domingo vi "Brokeback Mountain". Me gustó. MUCHO. No admito críticas en contra u os echo de mi blog... Pensaba que no me iba a gustar, o que, simplemente, me iba a parecer una película correcta. Pero no, poco a poco, la historia me fue atrapando y terminé emocionado. Me gusta mucho la aparente simplicidad del film, el "menos es más" que lo impregna todo. Me gusta mucho como el dramatismo de la historia nunca cae en lo melodramático, ni en lo grandilocuente. Es una historia de amor en la que nadie se dice nunca "te quiero", pero el amor se nota, se ve, se siente en cada mirada, en cada gesto, en cada momento. Me lo creo todo. Me gusta mucho la primera media hora de película, en la que los personajes están aislados, el uno con el otro y con la Naturaleza. Me gustan mucho los personajes que rodean a Jack Twist y a Ennis del Mar. Me gusta mucho la música de Gustavo Santaolalla. Me gustan los actores, empezando por Jake Gyllenhaal (del que siempre he sido fan: lo dice todo con esa mirada), siguiendo por Heath Ledger (que nunca me había gustado, pero en esta película me convence: lo dice todo con esos silencios) y terminando con Michelle Williams, Anne Hathaway, Linda Cardellini y Anna Faris (conocidas, respecticamente, por "Dawson Creek", "Princesa por sorpresa", "Scooby Doo" y "Scary Movie". Esto es lo que se llama un casting hecho sin prejuicios... y el resultado está a la vista). Me gusta... vamos, que me gusta todo. Bueno, por el lado negativo, digamos que, a veces, la fotografía es demasiado de postal, que algunas subtramas o escenas se podrían haber eliminado sin que el conjunto sufriera demasiado (pero hay escenas que son tan buenas, como la de la cena de Acción de Gracias, o la convesación de Jack Twist con un vaquero-payaso, que se agradece que estén ahí) o que el hecho de que pasen casi veinte años a lo largo de la película no se nota demasiado, por mucho trabajo de caracterización que hagan los maquilladores.

En resumen, y aunque aun no he visto ninguna de las otras cuatro películas nominadas (seguid leyendo el blog para estar informados), espero que "Brokeback Mountain" se lleve un buen puñado de Oscars. 

Depeche Mode es un grupo fácilmente caricaturizable: ese look de grupo atormentado, con tendencia a las letras grandilocuentes (algunos títulos de canciones de su último disco: "A pain that I am used to", "The sinner in me", "Suffer Well", "John The Revelator", "Damaged People"... No, no son el grupo más alegre del mundo, no) y una imagen entre gótica, siniestra e industrial que puede provocar más risas que respeto (Martin Gore salió al escenario con plumas negras en las hombreras y el gorro, más que un ángel exterminador parecía el Gallo Claudio con un disfraz de Halloween).

Pero Depeche Mode es también un grupo con venticinco años de carrera a sus espaldas; con once discos, muchas buenas canciones y algunos clásicos incontestables; con Dave Gahan, un cantante de sensualidad de serpiente que sabe electrizar a las masas como pocos saben hacerlo; y lo más importante, con una masa de seguidores que canta sus canciones con fe y devoción. Con todos estos elementos, y un brillante montaje de luz, sonido y pantallas, el espectáculo está asegurado. Frente a Kazaa, ¡música en directo!

Como sucede con grupos que ya no están en su momento creativo más brillante, las canciones de su último disco terminan siendo una excusa para cantar los clásicos de siempre. Por suerte, "Playing the angel" es un disco mucho mejor que "Exciter", el cual fue ignorado por completo (y si no llega a ser por "Home", "Ultra" también habría quedado en el olvido). Aunque lo que más movió a las masas fueron, por supuesto, esa trilogía de temazos que son "Enjoy the silence", "Personal Jesus" y "I feel you", seguidos de clásicos del thecno de los ochenta como "Behind the wheel", "Never let me down again", "Everything Counts", "A question of time" o el juvenil "I just can´t get enough", que sigue sonando tan alegre y pegadizo hoy como en 1982. 

...con mucha pastita. Me he acordado de Casimiro mientras me lavaba los dientes después de comer. Caprichos de las neuronas, supongo.

Éste ha sido uno de los propósitos navideños que sí he cumplido: traerme cepillo y dentífrico al trabajo para lavarme los dientes todos los días después de comer. Durante el año pasado he descuidado un poco mi dentadura y me salió alguna caries. Imperdonable.

Aunque éste era un propósito fácil de cumplir.

Anoche estuve en casa de Alberto viendo el "¿Cantas o qué?". Pensé que sus participantes (especialmente aquellos que no responden al perfil profesional de "famosillo" como Miguel de Miguel o Estefanía Luyk) tendrían algún sentido del ridículo. Pero no. Está claro que es un programa para burlarse de sus participantes. Cada uno lo hacía peor que el anterior. Pero es que ninguno lo hizo medianamente bien... Bueno, de hecho, ninguno lo hizo "regular", todo se movió en la categoría de "mal" a "pésimo". Ver (y escuchar) para creer.

Vamos, que hasta YO canto mejor.

Éste es el típico día tonto sin nada destacable que contar. Me ha gustado ver, en la portada de todos los periódicos, la noticia del paraíso natural encontrado en Indonesia. Oxigena un poco la actualidad informativa. Lástima que, a partir de ahora, ese lugar haya dejado de ser virgen. Ya me veo a las masas de expediciones científicas y de turistas que se acercaran a lugar para estudiar la región. Acabará como el Everest, donde debe de haber toneladas de basura acumuladas. 

Éste ha sido un fin de semana tranquilo y casero, lo cual tiene muchas ventajas:

- Visionado intenso de DVDs pendientes. Y aun me quedan unos cuantos por ver, uno se compra las temporadas de las series a puñados y luego no saca tiempo para nada. De "Perdidos" ya sólo me quedan por ver los extras. También me vi el "101" de Depeche Mode, aunque creo que podían haber publicado todo el concierto, no sólo una selección de canciones (y encima sin seguir el orden en el que fueron cantadas... Por lo menos, no vienen en el orden en el que están en el disco). Y en casa de Alberto, maratón de "Sexo en Nueva York". Y me he comprado "El calentito", estupenda película que todos deberiáis ver, comprar, alquilar, recomendar...

- Fregar, limpiar, tender, quitar el polvo, ordenar, cambiar la arena del gato, doblar ropa, emparejar calcetines y estas otras cosas que hay que hacer para que la casa tenga pinta de hogar.

- Descargar canciones del Kazaa y nuevos episodios de "Lost". ¿Qué timo es este de los Artic Monkeys? No les veo la gracia. Mucho mejor The Bravery. Pero donde estén los noventa...

- Comenzar a colocar las fotos del Interal en el album, junto con entradas, mapas y folletos recopilados por toda Europa. Voy a poco a poco, así que es como volver a viajar otra vez. Me gusta mucho sacar fotos, y aunque tengo una cierta tendencia a la postalitis, creo que no se me da mal del todo. Sí, vale, también abuso de los encuadres inclinados. Sí, lo reconozco, también me gusta combinar objetos que están en primer plano con los que están detrás. Es lo que se llama ESTILO PROPIO. ¿O no?

(Una de las cosas que me gustaría hacer es apuntarme a un buen curso de fotografía. A ver si saco tiempo y dinero).

- Ahorro. Si no hay vida social, el dinero no se va en cenas, cines, palomitas y otros vicios. Si quiero comprarme una casa, cada euro cuenta.

Pero lo mejor de todo es que uno termina con ganas de salir de fiesta para el siguiente fin de semana... ¿Alguien propone algún plan interesante?

Ayer estuve trabajando hasta las ocho de la tarde. Y cuando digo "trabajando" es "trabajando", no es "pasando el rato delante del ordenador". Después me fui al gimnasio a seguir luchando contra las acumulaciones de grasa. Entre una cosa y otra llegué a casa a las diez y media, agotado, sin ganas de nada. Me iba a freir una pechuga de pollo pero ya empezaba a emanar este característico olor a basura, así que el vueltayvuelta de Campofrío me solucionó el expediente cenil.

¿Y después? ¿Qué se puede hacer un lunes, solo en casa, a las once de la noche? Mi idea era acostarme temprano, pero no tan temprano. En el Messenger, Esti me dio la solución:

-Tienes que ver el corto que ponen en "Versión Española", es muy bueno.

-Pero será muy tarde, ¿no?

-En unos 40 minutos o así.

-Bueno, esperaré.

Creo que fueron más de cuarenta minutos. Traté de matarlos con la tele. En la Primera, David Civera ganaba el "Mira quien baila". Y sí, Rosa va a participar en la próxima edición. En la Segunda, "Versión española" nos deleitaba con "Lo mejor que le puede pasar a un croissant". No puedo juzgar por los cinco o diez minutos salteados que vi, pero me pareció lo peor. En la Tres, el Peliculón de la semana era "Mi gran boda griega". Ya la vi en el cine y no me gustó, pocas comedias más sosas que esa he visto yo. En la Cuatro... en la Cuatro... ¿Qué ponen en la Cuatro entre el telediario y "Noche Hache"? ¿La carta de ajuste? (ah, sí, "Maracaná 06") En "Noche Hache" vi un poco a Iker Jiménez, me cae simpático, me gusta "Cuarto Milenio" aunque luego no pegue ojo. En la Cinco, como desde hace años, el lunes es la noche de CSI, serie que nunca me ha despertado el mínimo interés. Y más allá de Telemadrid, el dial entra en la zona crepúscular...

Así que me puse a fregar. Cuando volví al sofá Paco Mir y Pablo Carbonell hablaban de su película como si fuera "Ciudadano Kane". Flauta se quedo dormido.

El cortometraje se titulaba "La explicación". En fin, no me pareció tan bueno como dijo Esti, el bailecito final rayaba ligeramente con lo ridículo y no me gusta mucho cómo trabaja Gustavo Salmerón, pero, por otra parte, era original, estaba dirigido con buen gusto, no era una ida de olla y, sobre todo, no se hacía largo, una gran virtud en el mundo del cortometraje.

Y al final, en la cama a la una y media. 

Anoche, el Real Madrid le marcó cuatro goles al Zaragoza. Una gran victoria.

Pero le faltó uno para pasar a la siguiente ronda. Una gran victoria que no sirve para nada.

Sin embargo, sus seguidores lo han celebrado. Se sintieron orgullosos de su equipo.

Pero más orgullosos se sentirán los aficionados del Zaragoza, que jugará la final de la Copa del Rey.

Curioso deporte, el fútbol.

¿Pasa lo mismo en la vida? ¿Será verdad que "es mejor morir de pie que vivir de rodillas"? ¿Será verdad que "el mundo es de los valientes"? Con lo tranquilo que se está en casa... 

Hace unos meses colocaron por mi gimnasio pantallas de plasma para ver la tele mientras uno hace ejercicio. Ayer por la tarde, mientras pedaleaba en la bicicleta estática, vi en la Eurosport a un patinador artístico. Aunque no podía escuchar la música, no despegué los ojos de la pantalla durante todo el ejercicio. Sus giros, saltos, vueltas y piruetas me parecieron elegantes, ligeros, fluidos. Siempre me han maravillado las personas que hacen parecer fácil lo difícil. Y además, sin lentejuelas.

El patinador se llama Evan Lysacek. Cuando terminó el ejercicio, la emoción pudo con él. Supuse que sería la sensación de haber rozado la perfección. He leido esta mañana que quedó cuarto, que llevaba dos días enfermo del estómago y que en la prueba anterior se había caido nada más comenzar su rutina. 

El día anterior, en cambio, tuve que tragarme en el telediario (primero en la cinco y luego en la uno, y más tarde en la tres, cada pantalla sintoniza una cadena distinta) todas las imágenes sobre las torturas en Abu Ghraib que acaban de salir a la luz. Creo que las televisiones se han cebado en el tema: con una imagen era suficiente, no hacía falta enseñarnos quince o veinte.

La conclusión es evidente: más patinaje sobre hielo y menos prisiones.

El fin de semana, bien, gracias. Pasé por la nueva casa de Pablo y he de decir que, en apenas dos semanas, ya ha conseguido darle su toque personal. Es decir, el desorden y el caos campan a sus anchas. Por la noche, Joserra y yo vimos el debut de Esti en "A tortas con la vida": salió muy guapa, y estuvo muy bien, muy natural. Y además, le dijo a Lina Morgan algo que todos querríamos decirle: "¡Qué te calles!".

Y el domingo decidimos ir al cine. Eso mismo debió pensar la mitad de los madrileños, porque la cola en las taquillas de los Ideal era mucho mayor que otros fines de semana. Finalmente, por cuestiones de horario, nos dedicimos por "Munich".

En 1972, durante las olimpiadas de Munich, un grupo terrorista, Septiembre Negro, asalta la villa olímpica y secuestra a once atletas del equipo israelí. Todos acaba muertos. Las autoridades de Israel deciden contraatacar organizando un grupo de cinco agentes del Mossad con una misión secreta: asesinar a once de los responsables de la matanza. La película recrea, supongo que con bastante fidelidad, lo que pasó después.

Cuando se estrenó "La pasión de Cristo" y algunas voces la acusaron de ser antisemita, "Munich" fue presentada como una especie de contraofensiva projudía. Sin embargo, "Munich" no es una historia épica y gloriosa, y, desde luego, Eric Bana no es un Charles Bronson y esto no es una película de Michael Bay en la que matar a alguien es un hecho tan cotidiano y amoral como comer o respirar. No es una simple historia de buenos y malos, ni de planteamientos morales sencillos. En una de las secuencias que más me gustaron, Avner, el jefe del grupo israelí, conversa con Ali, un terrorista palestino. Ali afirma que ellos, sus hijos y los hijos de sus hijos, lucharán todos los años que hagan falta para recuperar su tierra, porque nadie puede vivir sin hogar. Posteriormente, la madre de Avner le dice a su hijo que está orgullosa de él porque ha luchado por su país, su tierra, su hogar.

El mensaje final de "Munich" es bastante claro: la violencia sólo engendra más violencia. Y el plano final, en el que, como quien no quiere la cosa, las Torres Gemelas destacan en la silueta del Nueva York de los 70, resulta bastante estremecedor al respecto... Bueno, basta con leer el periódico de hoy para comprobar que la política israelí en la zona no ha cambiado, ni tampoco ha desparecido el terrorismo palestino...

Como es de esperar siendo una película de Steven Spielberg, la película está rodada con mucha solvencia. La violencia se retrata sin concesiones, aunque sin recrearse en ella. Sin embargo, a pesar del interés de la historia, el metraje termina resultando excesivo. Hay varias escenas que podían haberse eliminado sin que el resultado final se viera afectado, pero ya se sabe que, hoy en día, toda película que pretenda ser importante tiene que durar una tres horas. 

Después de mi viajero año 2005, el 2006 será un año tranquilo en el que, en principio, no cruzaré la frontera. Lo único que tengo seguro es que en verano iré a Isaba y Águilas, y en septiembre a León, de boda, y puede que después la familia haga una ruta por Asturias, ya se verá.

Sin embargo, aun quedan lugares que me gustaría ver. Ushuaïa, la ciudad más al sur del planeta, es un sitio que me llama la atención desde que hice un reportaje en Transvisión. Ahí están el llamado Tren del Fin del Mundo, y una pequeña ciudad de casas de madera y tejados de zinc. Por la noche, en el cielo, las estrellas son otras, y en el horizonte, de vez en cuando, se ven icebergs. Porque lo único que hay más al sur que Ushuaïa es la Antartida.

El lunes, ante el nefasto panorama televisivo, aproveché que era el día del espectador en los Ideal para ver otra de estas películas que tenía pendientes: "Crash".

La ópera prima de Paul Haggis no es el típico producto de Hollywood, pero tampoco es un drama pequeño o intimista, típico del cine independiente. "Crash" sigue a varios personajes en la ciudad de Los Ángeles durante 24 horas, un día normal en el que el drama y la catástrofe están a punto de estallar en cualquier momento... Y de hecho, estalla. No es una película social tal y como se entiende ese género en Europa, pero habla de la realidad estadounidense contemporánea como pocos títulos se atreven a hacerlo: una sociedad con una grandes diferencias entre clases y etnias, donde existen problemas tan graves como la discriminación racial o la venta sin control de armas. En el fondo, un mundo no muy diferente a la España multirracial (que no es lo mismo que multicultural, atención) que nos espera en un futuro muy cercano.

Como en todo relato coral, algunos personajes quedan desdibujados en detrimento de otros y algunas tramas tienen menos intereses. Uno de los grandes aciertos de la película es que los personajes no son de una pieza, cometen errores, se equivocan, pueden ser monstruos en un momento y héroes en otro... o viceversa. También se agradece que, a pesar de que se nota (y a veces se nota demasiado) que el director y guionista es consciente de que está hablando de temas importantes, el relato no sea demasiado moralista ni facilón. En resumen, una nueva prueba de que 2005 no ha sido un mal año para el buen cine estadounidense. 

De repente, la voz de la cantante se entrecortó. Algún recuerdo había aflorado en su mente y sobre el escenario, ella empezó a llorar de dolor. O de emoción. Entre lágrimas se excusó diciendo que era una vieja canción, pero no pudo terminarla.

En la pantalla del televisor, el Real Madrid jugaba su partido de la jornada. El bar estaba lleno a rebosar de clientes. Humo, cerveza y animada conversación. Todos blancos. Desde la calle, un grupo de personas también veía el partido a través de la cristalera del local. Todos negros. ¿Alabama, 1962? No. Madrid, plaza Tirso de Molina, 2006.

He ido a sacar dinero al cajero automático. En la ranura, alguien había olvidado coger sus billetes. ¿Qué hacer en una situación así? Antes de que pudiera tomar la decisión correcta, una mujer ha aparecido y se los ha llevado. Espero que fuera la dueña del dinero.

Esta noche ha nevado en Madrid, pero yo no lo he visto.

El mundo está lleno de pequeñas imprecisiones. Como cuando el camarero, al servir el café, derrama un poco de líquido en el plato. A veces, es divertido. Como cuando, en la cinta de salida del equipaje del aeropuerto, se cae una bolsa con palos de golf y decenas de pelotas se esparcen por la sala. Pero la mayor parte de las veces es una molestia.

Me vendaron los ojos y me subieron a un coche. El contacto era un viejo músico. Marcaron un número de teléfono: cinco, cuatro, siete, seis, seis, tres, cero. ¿Algo más? Sí, el coche. Era rápido, silencioso, potente. Un Renault 19. El de "potencia emergente". Sí, hombre, ese que emergía del mar en una playa como un tiburón, aparcaba delante de un hotel y de él salía Christopher Lambert (y yo siempre he sospechado que fue este detalle el que hizo que mi madre se decidiera por este coche que, os lo puedo asegurar, ni era rápido, ni silencioso, ni potente).

¿Te gusta conducir? ¿Y el depósito? ¡Y la luna! Con Ziritione. Una solución quiero para esas manchitas rojas que dejan las picotas... ¿Picoqué? Ah, cerezas. ¿Il rifrisqui sicriti también deja manchas? La vida cambió, sabes escoger, tu limón es Schewppes. Y tu primera colonia... Chispas. La cita no es de Kant, es de Sócrates. Claro, y ése es tu profesor de física cuántica. ¿Sabes ya cuál es el secreto de los pescadores noruegos para mantener fresca la piel de sus manos? Ni idea, pero sí sé que con un poco de pasta basta. Y si te gustó, repetimos.

Por una vez, un anuncio dice la verdad: hay patitos de goma navegando por el mar.

http://www.el-mundo.es/cronica/2003/408/1060606790.html

Hay muchas maneras de pasar a la Historia. El señor Michael Carmichael, de Alexandria, Indiana, ha descubierto una de ellas.

El 1 de enero de 1977, junto con su hijo de tres años, cogió una pelota de beisbol y le dio una capa de pintura. Casi treinta años después, le ha aplicado cerca de veinte mil capas de distintos colores. La bola de pintura resultante ha entrado a formar parte del Libro Guiness de los Records y puede visitarse en un pabellón especial acondicionado en la propiedad de los Carmichael. El visitante que lo desee, incluso, puede aplicar una capa después de realizar una donación al museo. Desconozco si los propietarios del ovillo de cordel más grande del mundo están preocupados por este nuevo competidor en las carreteras estadounidenses.

¿Tiene moraleja esta historia? No lo sé, pero la cara de alegre satisfacción del señor Carmichael contrasta con la expresión de auténtica ama de casa desesperada de la señora Carmichael, quien parece acordarse de aquel otro chico que le invitó a ir al baile de graduación y que ahora es dueño de una empresa de tecnología informática en Silicon Valley.

Este fin de semana fue el cumpleaños de mi hermano. ¡Felicidades Miguel! Ya estáis todos corriendo al Desorden para disculparos por no haber recordado la fecha.

Para celebrarlo, la familia se reunió en la bella ciudad de Pamplona (y no lo digo de broma, que Pamplona es muy bonita, digan lo que digan) para comer cosas ricas, como paté, jamón de la cesta de Navidad, salmón con salsa de espárragos y tarta de chocolate y frambuesa.

Desde que vive en Barcelona, mi hermano se ha vuelto culto y hasta lee libros y todo. Como hasta ahora no había pasado de Mortadelo y Filemón, el chico ha decidido empezar desde el principio. Y cuando digo "el principio", es el principio: mi madre le ha regalado la Iliada (curiosamente, yo estoy leyendo ahora la adaptación que ha hecho Alessandro Baricco del texto de Homero). Supongo que después vendrán las tragedias de Sófocles...

Yo, en cambio, le regalé Dancing Stage: Mario Mix. En efecto, un juego en el que puedes bailar en casa como en la máquina de baile de los recreativos. Extiendes la alfombra sobre el suelo del salón y hale, a mover el esqueleto con temas musicales de títulos tan sugerentes como "Salsa Fogosa", "Lava Dance" o "Son Estelar". Como es de esperar, dado mi conocido sentido del ritmo, yo ya soy un experto bailarín. La verdad es que toda la familia se echó unas buenas risas, y sólo faltó que mi abuela se animara a salir a la pista...

En cambio, no soy nada experto en el Mario Smash Football. De veinte partidas o así que jugué, creo que sólo gané dos, pero eché unas buenas risas... cuando conseguí reprimir las ganas de estampar el mando en el cráneo de mi hermano.

Y en esto consistió básicamente mi fin de semana en Pamplona.

Creo que la paga de verano será invertida en una Playstation, sí...