El blog de ace76

He entrado a trabajar a las nueve de la mañana. Llevo dos horas en mi mesa y no ha pasado nada... Como hoy no viene mi compañera de trabajo, estoy solo y a mi aire. Me he traido un par de discos, recopilaciones caseras que hago con mi ordenador para luego regalar. Ésta es la lista de canciones de uno de ellos:

1. Spanish Fantastic Soul, de Carlo Coupé
2. No complications, de Wagon Cookin´
3. Dead for you, de Najwajean
4. Pop, de La Oreja de Van Gogh
5. Al amanecer, de Los Fresones Rebeldes
6. Voy a aterrizar, de Nosoträsh
7. Dulce y callado, de La Buena Vida
8. Chup Chup, de Australian Blonde
9. Que puedo hacer, de Los Planetas
10. Cherchez la femme, de Souvenir
11. El bello verano, de Family
12. El sol no brillará nunca más, de La Casa Azul
13. Diferentes, de Ellos
14. Turn it up, de Sidonie
15. Looking through a hole, de Deluxe
16. Good day, de Sexy Sadie
Bonus Track: Quiéreme otra vez, de OBK

Todo muy pop, ya veis... No se hace mala música en España, lástima que la mayoria no vendan ni una escoba... y lástima que en este país, para molar no haya que vender. En Inglaterra, muchos de los grupos favoritos de la crítica son superventas, y aquí, bueno, pues el número de AFYVE son Los Lunnis (mejor tomárselo a risa). En fin, por algo el rock es un invento anglosajón.

A lo que iba, que me he ido a almorzar a la cafetería sin terminar el artículo. En estas dos horas me he dedicado, principalmente, a leer el periódico. Por una vez, como en los viejos tiempos, El Tentaciones incluía algo interesante: una entrevista a uno de mis actores favoritos, Ernesto Alterio. Eso sí, una vez leida la entrevista me llevo la impresión de que el chico debe ser un tanto peculiar... por no decir insoportable. A veces es mejor no saber nada de aquellos a quienes admiras.

Después me he leido el periódico, de atrás para adelante, como siempre. Una madre y un hijo se mataron mutuamente a puñaladas en un pueblo de Valencia, me parece. A veces, "El País" parece "El caso". Lo más interesante ha sido un artículo sobre la llegada de la nave Cassini a Saturno, que acaba de atravesar los anillos del planeta. En enero, la sonda Huygens descenderá sobre Titan, satélite cubierto por una densa atmósfera que cubre por completo su superficie. El artefacto atravesará las nubes y puede que caiga sobre océanos de metano líquido. Entre los aparatos que lleva, se incluye, por primera vez un micrófono. Me ha parecido algo entre curioso y absurdo, porque... ¿qué ruidos puede haber en Titán? No hay hombres, no hay animales, no hay vida... sonará como el Sáhara o la Antartida cuando no hay nadie para escuchar. Han llevado un micrófono a miles de kilómetros de distancia para grabar el silencio intergaláctico, a no ser que en Titán sople el viento y el metano salpique contra las rocas.

Me acabo de dar cuenta de que el logotipo de mi blog (elaborado por mi simpar amiga, la siniestra Locusta) está sacado de un forograma de "Salvaje", película protagonizada por Marlon Brando. Nunca fue uno de mis actores favoritos, pero aquí va un pequeño recuerdo para el divo por excelencia.

¿Por qué será que las muertes de las grandes estrellas del cine son noticia de primera plana? ¿Será porque con ellas muere un poquito de nosotros mismos? ¿Será porque son el símbolo de una época dorada y mitificada en nuestra memoria que nunca volverá?

Poco a poco van muriendo todos los actores de aquella época y los clásicos de Hollywood van convirtiéndose en fantasmagóricos retratos de espectros de luz. Ellos ya son inmortales.

“...el seis de julio a mediodía, la fiesta estalló. No hay otra forma de expresarlo”.

(Ernest Hemingway. “Fiesta”)

No haría falta añadir ni una sola palabra más a lo que ya dijo Hemingway, amado y odiado a partes iguales por los pamploneses. Pero no puedo dejar de hacerlo...

Pamplona, mi pequeña ciudad de provincias, se convierte, por una semana, en la capital del mundo, en una Sodoma y Gomorra del kalimotxo y la juerga, nueve días de desenfreno que compensan la mojigatería que la reprime durante el resto del año. Pamplona es una ciudad agradable, pero a veces, vivir en ella es como estar en un capítulo de “Cuéntame”. Sin embargo, esto solo lo saben los que la conocemos cuando no es SanFermín. Para los demás, Pamplona sólo existe durante esos días extraños en los que la noche se confunde con el día, en los que la fiesta se sucede durante veinticuatro horas continuas, en los que todo está permitido... y cuando se dice todo, es todo. Australianos, neozelandeses, estadounidenses y europeos variados –además de españoles venidos de todos los puntos de la Península- duermen en las calles y se bañan en las fuentes, y a nadie parece importarle. A las pocas horas de comenzar la fiesta, el suelo de la ciudad se vuelve pegajoso: un engrudo de champán, harina y huevo lo cubre todo. Un penetrante aroma a orín y vino rancio hace intransitables los rincones oscuros y los callejones. Todo gira en la ciudad en torno a estos días: todo se cuida con esmero para destrozarlo en nueve días de julio. Y el 15 de julio, todo vuelve a reconstruirse: se limpian otra vez las calles, se reponen los bancos rotos, se vuelven a plantar las flores en los parques...

Nunca he disfrutado plenamente de los Sanfermines. Quizás sea porque tuve una adolescencia peculiar y este tipo de fiestas me recordaban mi soledad no voluntaria. Quizás sea porque no me gusta sentir que tengo que divertirme por obligación, sólo porque el calendario señalé una fecha determinada. Quizás sea porque algunos Sanfermines trajeron más decepciones que buenos recuerdos...

...pero el caso es que, cuando llegan estas fechas y no estoy en Pamplona, echo de menos a mi pequeña y paleta ciudad de provincias donde, en honor a un Santo que tal vez nunca existió, se celebra la bacanal más grande del universo sin que nadie se sienta culpable por ello.

El pasado Sábado fui, como ya es tradición, al Desfile del Orgullo Gay (Que es una manifestación, me dijo Joserra... Que no, que es como la Cabalgata de los Reyes Magos, sólo que además de caramelos, tiran condones... Iba a hacer un chiste fácil sobre reyes y reinas, pero me lo callo). Bueno, yo no sé si el hecho de que una carroza estuviera presidida por Carmen de Mairena y Arlequín sea motivo para estar orgulloso... Claro que no es que el desfile tenga un nivel estético muy elevado. De hecho, este año las carrozas no tenían un diseño especial, como en ocasiones anteriores, apenas eran camiones o autobuses recubiertos de más y más carteles de publicidad (¿Quieres una carroza? Búscate un patrocinador y alquila un camión lleno de personas sin sentido del ridículo que, por si acaso, llevan enormes gafas de sol). También hubo menos musculoca y más oso... se ve que es lo que se lleva últimamente (aunque, como me confirmó Joserra, los chicos más guapos eran aquellos que llevaban una chica de la mano, jejeje). Todo se mueve por los impulsos de la moda. Y si el PSOE aprueba todas las leyes que ha prometido, ¿qué quedará por reivindicar para otros años?

En fin, pero me imagino que seguiré yendo a la cita en los años próximos. Más que nada, porque me gusta bailar en la calle, al aire libre, sobre el asfalto, ocupando el lugar de los coches. La ciudad cambia de cara durante unas horas y la Puerta de Alcalá se convierte en una pista de baile... Eso es algo que he podido hacer pocas veces (en Aste Nagusia, fiestas de Bilbao; o en el Sonar), pero es una sensación muy especial. Por una vez, la ciudad es tuya.

En este blog, como si fuéramos unos Joaquín Luqui cualesquiera, seguimos apoyando a nuestros rumanos favoritos y a la canción del verano más surrealista de todos los tiempos (¿Seguimos? Ni que en este blog hubiera alguien más que yo...)

Ayer estaba viendo el Europe Top20 de la MTV... y el Dragostea Din Tei no figuraba por ninguna parte. Ya se sabe que la MTV es anglocentrista y filoamericana, pero las cifras hablan por sí mismas.

El colorista trío rumano ha sido (o es) número 1 durante varias semanas en Austria, Francia, Alemania, Noruega, España, Suiza y Rusia. Además de haber estado en el Top10 de Bélgica, Holanda, Irlanda, Portugal, Dinamarca e, incluso, Inglaterra. En algún sitio, alguien debe estar forrándose...

El verano es una época del año un tanto traicionera... Calor, sol, tiempo libre, vacaciones, planes por hacer, planes que se cumplen, planes que se quedan pendientes... Días de piscina, tardes de cine, noches de fiesta, amaneceres de resaca... Todo eso está muy bien, sí. La arena de la playa que se agarra en la piel, la sal del mar pegada en el pelo, el aire puro de los Pirineos, las estraordinarias historias de mi fantástica abuela, los solomillos y las patatas fritas... Todo eso sólo existe en verano. No, si el verano es estupendo, pero...

...me doy cuenta de que en verano paso mucho tiempo solo. En principio, no es algo que me importe demasiado. De hecho, me gusta estar solo, conmigo mismo. Soy una persona independiente y hay ocasiones en las que las relaciones sociales me agobian. Siempre he sido un poco “cardo” (aunque eso sí, soy un cardo simpático y cariñoso, jejeje...) y hay veces en que siento que las amistades te imponen obligaciones y te quitan libertad. Pero sé que no puedo vivir sin amigos.

Sin embargo, hay días como hoy en que la soledad me pesa, quizás porque mi cabeza no tiene con qué distraerse y se pone a dar vueltas... Cuando me he levantado, Esti ya se había ido. He desayunado solo mientras veía el telediario matinal de la primera cadena. He venido a trabajar: mi compañera de mesa tiene hoy turno de tarde y estoy solo en mi esquina de la planta 3bis. Después comeré solo en casa. Quizás me vea algún episodio en DVD de “Expediente X” a la hora de la siesta y después tengo que ir a comprarme un traje para la boda de mi prima. Por la noche, vienen amigos a cenar a casa, pero hasta entonces habré pasado el día sin hablar casi con nadie. En ocasiones, algún fin de semana que me he quedado solo en Madrid, termino hablando en voz alta o con el gato, más que nada porque siento que se me seca la boca... Y ahora que Esti se va a mudar y yo voy a vivir solo, por fin, como llevo bastante tiempo deseándolo, me imagino que estos días sin palabras serán más frecuentes.

Lo bueno de estar solo es que te sirve para valorar a los que tienes cerca (si no físicamente, sí en el corazón). Lo malo es que, cuando estoy rodeado de gente, echo de menos mi soledad sin responsabilidades. Y lo peor es que me pregunto si no debería haberme esforzado en encontrar a alguien con quien quisiera compartir esta soledad... Tendré que echarle otra capa de amianto a mi corazón.

Muchas gracias a todos por los comentarios a mi “All by myself” (por cierto, escuchad la versión de Eric Carmen, no la de David Bisbal... y mucho menos la de Celine Dion). Tomo nota de vuestros sabios consejos... aunque no los vaya a poner en práctica, que me conozco, jejeje.

La principal actividad que he desarrollado este fin de semana ha sido dormir. Dormir por la mañana, dormir por la tarde, dormir por la noche... incluso hoy me caigo de sueño en el trabajo. Cuando uno entra en estas espirales del sueño, es difícil escapar de ellas. Pero a veces se agradece uno de estos fines de semana de inactividad total. Sales el viernes y el sábado y el domingo quedan consagrados a la vagancia más absoluta y placentera. Un poco de gimnasio el domingo por la mañana, cuando está semivacio y tienes todos los aparatos a tu disposición (y si en la VH1 están haciendo un top100 de las personas más sexys del planeta, mejor que mejor). Un cine el sábado por la noche (vimos “Incautos”, que, inesperadamente, está bastante mejor de lo que pensaba. De hecho, hasta la recomendaría y todo, por esto de que hay que apoyar al cine español a pesar del propio cine español). El sábado por la mañana fui a Correos a recoger un paquete, un disco de Sakis Rouvas que encargué en una web griega (Grecia está de moda, es lo que tiene celebrar las Olimpiadas). El disco está bien, es una mezcla de Alejandro Parreño con Tiziano Ferro... incluye una versión del “Feelings” en griego que, como poco, provoca estupefacción, jejeje. El fin de semana quedó completo con las famosas tortitas con nata del VIPS y una visita al Videoclub.

Teníamos el domingo cinéfilo, así que la película elegida fue... “Una rubia muy legal 2”. Hay días en los que apetece ver una de estas películas que demuestran que el mejor camino para hallar la felicidad es la estupidez. Sé tú mismo, no traiciones tus ingenuos ideales, vístete con ropa de colores, sonríe continuamente y te convertirás en el rey o la reina del baile, seducirás al chico más popular del colegio o descubrirás que esa amiga que te acompaña desde el principio de la peli no es tan fea como parecía (sólo tenía un mal asesor de imagen), triunfarás y los malos recibirán su merecido (aparte de ser, indudablemente, los peores vestidos de la función). Las chicas son guapas (Alicia Silverstone, Sarah Michelle Gellar, Jennifer Love Hewiit), los chicos son guapos (Luke Wilson, Freddie Prinze Jr.), siempre hace buen tiempo (sólo llueve si te han roto el corazón) y en un momento dado, todo el mundo se pone a bailar una canción de moda o algún viejo clásico de los ochenta.

Sí, estoy hablando de estas películas que nadie va a ver al cine, pero que luego son recibidas con aplausos en los autobuses, los trenes, el Canal Plus o las noches de videoclub. Hay de todo, desde adaptaciones de Shakespeare (“10 razones para odiarte”) y Jane Austen (“Fuera de Onda”, imprescindible) a puestas al día de viejas series de televisión (“La tribu de los Brady”, psicotrónica, o “Scooby Doo”... pero no su secuela, insoportable). Las fiestas de promoción se convierten en acontecimientos claves en la vida de todo adolescente (“Alguien como tú”, “Ya no puedo esperar”), por no hablar de los aniversarios de la promoción (“Romy & Michele”, con unas impagables Mira Sorvino, Lisa Kudrow y Janeane Garofalo). Posiblemente, la palma a la película más estúpida se la lleve “Zoolander” (aunque estaba pensando que “Los ángeles de Charlie” no se queda atrás, pero se supone que es una peli de acción... sin comentarios), un título a reivindicar...

Si es que ya lo digo yo, la ingenuidad, en ocasiones, puede ser una virtud muy positiva...

Desde que empecé el blog no he hecho más que cantar las excelencias del cine estúpido. Pero hoy tengo el día intelectualoide y pedante, así que he decidido hacer un top de películas de filmoteca, del programa de Garci y cines de versión original. A veces, hay que alimentar un poco el espíritu.

El orden de las películas es aleatorio, ni ascendente ni descendente.

Porque yo lo valgo, comienzo con una película muda: “Amanecer” (1927), de F.W. Murnau. El cine mudo es una de mis debilidades (“Intolerancia”, “Nosferatu”, “La quimera del oro”, “Un perro andaluz”, “La sangre de un poeta”...), y en mi opinión, “Amanecer” es una de sus mayores joyas, una historia de amor de una ingenuidad que enamora y que sorprende por la naturalidad con la que está contada. Tiene planos realmente hermosos como una sobreimpresión en la que la pareja de enamorados, ajenos a todo lo que no sea su amor, atraviesa una calle llena de coches sin que estos les atropellen... y mágicamente, la calle se transforma en un bello bosque. El cine mudo era así, ingenuo y primitivo.

En cambio, “Pi” (1998), de Darren Aronofsky, no tiene nada de primitiva ni de ingenua. La fotografía en blanco y negro, muy contrastada; el montaje acelerado; la brillante banda sonora de música electrónica... sumergen al espectador en una pesadilla de imágenes y sonidos que es la que vive su protagonista. ¿Quién iba a pensar que se puede llegar a Dios a través de las matemáticas? Igualmente desasosegante es la siguiente película de Aronofsky, “Requiem por un sueño”, la brutal historia de una serie de personajes que se pierden en los laberintos de sus adicciones.

La Nouvelle Vague es otra de mis debilidades. Cuando estudiaba en la ECAM, la Filmoteca dedicó un ciclo a Godard y me tragué muchas de sus películas: “Al final de la escapada”, “Pierrot, el loco”, “Lemmy contra Alphaville”, “Made in USA”, “La gaya ciencia”... Pero mi favorita, sin duda, es “Vivir su vida” (1962), con una fantástica Anna Karina, que es algo así como la quintaesencia de la chica francesa de los sesenta. La película comienza con una pareja que rompe en un bar, de espaldas a la cámara... qué curioso, mi guión “Naïf” empieza de la misma manera, jejeje.

Des couloirs, des toits, des rideaux... « El año pasado en Marienbad » (1961), de Alain Resnais, es otra de mis películas favoritas de la Nouvelle Vague. Creo que la historia no tiene mucho sentido, sólo es un juego caprichoso de imágenes y segmentos temporales que se mezclan... ¿estamos en el presente, en el pasado o en ambos a la vez?

Evidentemente, “El año pasado en Mareinbad” es todo un desafío al sueño. También lo es “Solaris” (1972), de Andrei Tarkovsky. Sin embargo, si entras en la película, las tres horas pasan volando. “Solaris” parece una historia de ciencia-ficción, pero es, en realidad, una historia de amor y de fantasmas, entre un cosmonauta y un ser que parece su mujer muerta pero que no lo es, ¿o si lo es? Las fantasías se hacen realidad en Solaris, pero las consecuencias pueden ser terroríficas. De hecho, el “Solaris” de Tarkovsky tiene momentos de bastante suspense, como la llegada del astronauta a la misteriosamente desierta estación espacial... La novela de Stanislav Lem es más accesible que la película, pero no os confiéis: el final tampoco se entiende, jejeje... (pasa lo mismo con la novela de Arthur C. Clarke respecto a “2001, una odisea en el espacio”).

Otro buen remedio para combatir el insomnio es “Tren de sombras” (1997), de Jose Luis Guerín. Está dividida en tres segmentos: una serie de viejas películas familiares rodadas a principios del siglo XX; imágenes de los escenarios donde se rodaron esas películas tal y como están en la actualidad; y una repetición de las películas familiares destacando los detalles que desvelan la historia oculta tras esas imágenes aparentemente triviales e inconexas. Y todo esto sin decir una sola palabras en toda la película, una excelente demostración del poder de las imágenes, del cine en su forma más pura. Apasionante (nunca he visto tanta gente dormida en una sala de cine).

Otro de los incomprendidos del cine español es Marc Rechà. “El árbol de las cerezas” (1998) es su mejor película, un ejemplo de cine minimalista en el que, aparentemente, no se cuenta nada pero, en realidad, se están contando muchas cosas. Rechà rueda la vida tal y como es, con sus pausas, sus vacíos sin sentido, su ritmo lento y aburrido... y curiosamente, ese hiperrealismo provoca una sensación de extrañeza y misterio. Viendo películas así, uno se da cuenta de que el cine convencional no tiene nada que ver con la realidad, sino que es más bien un simulacro de realidad. Otras películas extremadamente realistas son las de los hermanos Dardenne: “Rosetta” (1999) y “El hijo” (2002), muy recomendables ambas.

En comparación con todo esto, “El ángel exterminador” (1962), de Luis Buñuel, es cine comercial. Mis películas favoritas de Buñuel son las que rodó en Méjico (“Los olvidados”, “Él”, “Ensayo de un crimen”, “Abismos de pasión”, “Simón del desierto”). “El ángel exterminador” trata de unos ricos burgueses que, después de una cena, se quedan atrapados en el salón donde se celebra. Las puertas están abiertas, pero ellos son incapaces de salir. Lo que más me gusta de esta película (y de otras como “Los pájaros” (1963), de Hitchcok) es que la base argumental de la película es un absurdo que nadie se preocupa en explicar y, sin embargo, a nadie le importa que quede inexplicado.

También me sorprenden las películas en las que los protagonistas mantienen largas y extrañas conversaciones sobre sí mismos y sus sentimientos sin caer en la pedantería. “Amateur” (1995), de Hal Hartley, es una de estas películas, un título que descubrí en un seminario de la Universidad de Navarra y que es, desde entonces, una de mis películas favoritas. Un mafioso amnésico, una exmonja ninfómana y virgen, una actriz porno fugitiva, un peculiar sentido del humor y un extraño aire de espiritualidad hacen de “Amateur” uno de los títulos imprescindibles del cine independiente americano de los noventa.

Y voy a terminar esta serie de recomendaciones con una película iraní: “Gabbeh” (1996), de Mohsen Makhmalbaf. No soy especialmente aficionado a las películas iraníes (son un poco aburridas, ¿no? Aunque me gusta mucho “El sabor de las cerezas” (1997), de Abbas Kiarostami), pero “Gabbeh” es una película corta y llena de color, con historias pasadas y presentes que se entrelazan como los hilos que componen una alfombra.

Uno de mis géneros cinematográficos favoritos es el de terror. También siento debilidad por el cine fantástico y el de ciencia-ficción. Me sorprende el poder de sugerencia de las imágenes, capaces de ponerte los nervios de punta y hacerte sentir auténtico miedo, introduciéndose en los recovecos de la mente humana con algo que es pura ficción. Los psicólogos hablarán de los temores atávicos del ser humano... el caso es que a mí me encanta pasar miedo en una sala de cine.

De niño, recuerdo haber visto películas que me aterrorizaron. “Los pájaros” fue la primera película de Alfred Hitchcock que vi, y me puso el corazón a mil por hora. También me impresionó mucho “Tiburón”, de Steven Spielberg... esa pierna cercenada que cae al fondo del mar, ese niño devorado en su colchoneta. Mira que no habré jugado yo veces a “Tiburón” cuando me bañaba. De hecho, creo que cuando se es joven, tierno e ingenuo es cuando más se disfruta del cine de terror. Recuerdo que, en los tiempos de “Primera Sesión” (la película del sábado por la tarde, después de los dibujos animados de turno... Creo que este programa fue para mi generación el cine de barrio de nuestros padres o abuelos), tuve que dejar de ver una vieja película de Serie B, “El enigma de otro mundo”, de Christian Nyby (aunque los estudiosos del cine dicen que, en realidad, es de Howard Hawks). Años después, en mis tiempos universitarios, la volví a ver y me sorprendió comprobar como los viejos trucos del cine de los cincuenta habían funcionado con mi mente infantil. Es un hecho que, con el paso del tiempo, los espectadores se han hecho cada vez menos ingenuos, y las convenciones cinematográficas que funcionaban en décadas anteriores, ahora mismo se han quedado obsoletas.

Otra de las grandes películas de miedo que recuerdo haber visto es “Al final de la escalera”, de Peter Medak. Para mí, es la quintaesencia de las películas de casas encantadas... Cómo la presencia se va revelando poco a poco hasta la revelación final, esa escalofriante secuencia de la sesión de espiritismo... Hace un año me la compré en DVD. Recordaba casi todos los momentos de terror... menos una secuencia, casi al final de la película, que me volvió a poner los pelos de punta. Evidentemente, para el espectador que no quiera pasar miedo, la película puede parecerle una sucesión de tópicos... Pero el que sepa como ver una historia de fantasmas, disfrutará.

Desde entonces, pocas películas me han dado auténtico miedo. “Seven”, de David Fincher, me hizo sentir muy incómodo en mi butaca, especialmente con secuencias como la “resurrección” de la víctima correspondiente al pecado de la pereza. También estuve a punto de salirme del cine cuando vi “Cube”, de Vicenzo Natali. Hay una escena en la que tienen que atravesar un cubo cuya trampa salta con cualquier sonido que me puso al borde del ataque de nervios. “El proyecto de la Bruja de Blair” me quitó el sueño un par de noches, me parece una película estupenda, digan lo que digan. Y con “The Ring”, de Gore Verbinski, también pasé miedo, aunque la versión japonesa me pareció muy floja.

Hay películas del género que no me asustan pero que me gustan mucho por su estética. Me sucede con las viejas películas de terror en blanco y negro, como “Nosferatu”, de F.W. Murnau; “Yo anduve con un Zombie” y “La mujer pantera”, de Jacques Tourneur; cintas de serie B como “La invasión de los ultracuerpos” y otros títulos similares; o “The haunting”, de Robert Wise, que es, sin duda, una de mis películas preferidas de casa gótica y maldita. También me gustan las películas en color de Roger Corman, especialmente si son adaptaciones de Edgar Allan Poe y están protagonizadas por Vincent Price: “La tumba de Ligeia”, “La caida de la casa Usher”, “La máscara de la muerte roja”... Estéticamente, me gustan mucho también “Entrevista con el vampiro” y “En compañía de lobos”, ambas de Neil Jordan. De los monstruos clásicos, mi favorito es el hombre-lobo, aunque creo que todavía no se ha hecho una gran película sobre él (y encima, a su costa se han hecho cosas como "Teen Wolf", "Un hombre lobo americano en París" o ese "Lobo" protagonizado por Jack Nicholson y Michelle Pfeiffer) Otro título reciente que me gustó es “28 días después”, de Danny Boyle, especialmente su primera parte, ya que después se desinfla peligrosamente. Por supuesto, he disfrutado con las películas de Amenábar y su cortometraje, “Himenóptero”. Y no me olvido de mi debilidad por el cine de terror de adolescentes: “Sé lo que hicisteis el último verano”, la trilogía de “Scream”, “Destino final”...

Sin embargo, a veces voy a contracorriente de las opiniones mayoritarias. “El sexto sentido” me decepcionó mucho (sin embargo, “Señales” me gustó mucho más). Vi “Alien” por primera vez cuando la reestrenaron el año pasado y, aunque me pareció una buena película, creo que no ha envejecido bien (en varias ocasiones saltaba a la vista que el alienígena era un hombre disfrazado). Tampoco vi “El exorcista” hasta su reestreno, y tampoco me pareció para tanto... aunque creo que es una película que no da miedo cuando la estás viendo, sino después, cuando piensas sobre ella... Es que el hecho de que el diablo te posea da un poco de miedo, qué cosas. De todas formas, prefiero “La profecía” y sus secuelas, con esas enrevesadas muertes. Y “El resplandor” me parece una película muy bien hecha, con momentos memorables, pero con un guión que hace aguas por todas partes...

Este mes no he participado en el Taller de Relatos de TodoRelativo. Me ha fallado la inspiración y no he encontrado una buena idea, a pesar de que le he dado muchas vueltas a la cabeza. Pero no, no he encontrado un final que me satisficiera.

He decidido recuperar un relato que escribí en el Taller de Escritura al que asistí este año. Tuve que dejarlo dos meses antes de que acabara por cuestiones monetarias, así que éste es el último cuento que escribí. Ahora lo releo y me parece terriblemente pesimista, un tanto lejano a mi estado de ánimo actual. Una vez Lua me comentó que mis personajes siempre parecían abocados a la infelicidad. En una primera reacción, me sorprendió el comentario, dado que yo, a mí mismo, me veo como un optimista. Pero, repasando lo que he escrito últimamente, vi que tenía razón.

Este relato es un ejercicio que consistía en hacer un cuento al estilo de uno muy breve de Franz Kafka: "Las preocupaciones de un padre de familia", también llamado "Odradek". Podéis leerlo aquí.

"Todas las mañanas, cuando me levanto, siento que alguien me observa. Cuando salgo a la calle, tengo la sensación de que alguien me está siguiendo. Y todas las noches, cuando me acuesto, sé que alguien me vigila. Compruebo mil y unas veces que no hay nadie, pero una mirada se clava siempre en mi espalda, una mirada sin ojos ni cuerpo, pero real.

A veces, tumbado en mi colchón, cuento hasta diez y le doy al interruptor. La oscuridad se desvanece a la luz de la bombilla, y con ella la mirada. Pero en cuanto apago la lámpara, la mirada vuelve. Entonces, hago lo que hacía cuando de niño tuve esa sensación por primera vez. Me cubro con las sábanas y me siento protegido. Así ya no puede verme, aunque en ocasiones mi corazón comienza a latir con fuerza cuando imagino que, en cualquier momento, una mano invisible puede deslizarse entre las mantas y apartarlas con violencia. Pero no, la mirada no tiene manos. Sólo tiene un objetivo: contemplarme.

La mirada se mueve a sus anchas entre las tinieblas, pero también en la soledad. La he sentido clavándose en mí como una fina aguja de acero en un vagón de metro abarrotado, en una sala de cine o en mi oficina. Cuando como solo, en cualquier restaurante, la noto frente a mí, en la silla que queda vacía. Está atenta a todos mis movimientos, a cómo corto la carne con el tenedor y el cuchillo, a como me llevo la copa de vino a los labios, a como mastico los trozos de fruta. Y es en esos momentos cuando pienso si el día en que yo muera, la mirada se quedará encerrada conmigo dentro del ataud o si, simplemente, observará cómo me entierran en mi tumba para después alejarse".

Hoy, por fin, he recuperado las horas de sueño perdidas en los últimos días. Aunque, si he de confesarlo, me habría quedado más tiempo durmiendo en mi cama. Tengo el día completamente veraniego. Espero que la mañana siga la tónica del mes de julio: inactividad laboral casi total. Me he traido "Ola Kala", el otro disco de Sakis Rouvas que me he comprado en la red: éste suena a chiringuito griego en la isla de Corfú o en Mikonos. El verano que viene, en el que, por fin, me iré de Interrail, pasaré por ahí y ya os contaré qué tal. Por lo pronto, me he puesto mi camiseta de la selección griega de fútbol. Hoy tengo uno de esos días en que me he visto guapo en el espejo... ¿Será porque se acercan las vacaciones? ¿Será porque esta tarde me voy a la piscina? ¿Será...? En fin, que es una lástima que no podáis verme, jejeje... contentaros con Sakis.

El jueves pasado tuve fiesta de trabajo. Fue en una cantina mejicana: yo pensé que lo prioritario sería la cena, pero me equivoqué. Lo prioritario fueron las Coronitas y los mojitos. Y menos mal que no pasé a las margaritas, que si no... El caso es que algunas de las mayores juergas de mi vida han comenzado en un mejicano y esta vez no fue diferente. Yo había pensado en volver pronto a casa y terminé acostándome a las cinco y media de la mañana. Fue una noche un tanto peculiar, de éstas en las que uno se pregunta si habrá habido una alineación extraña de planetas. Pero no, cuando llegué a mi casa, encendí el teletexto... y no, no me había tocado la primitiva. Ni siquiera había acertado el complementario.

Pensé que el viernes por la mañana podría dormir, pero no... Una mañana de viernes no es una mañana de domingo, y los obreros que arreglan el tejado de la casa vecina y los obreros que están reformando el apartamento de al lado se aliaron entre sí para no dejarme dormir. Así que terminé levantándome, sin ganas de nada, a las doce y media. Desayuné un gran vaso de leche con galletas Chips Ahoy... muy nutritivo, pero es que mi estómago no aguantaba nada más. Mis resacas son básicamente estomacales: se me quita el hambre. Así que para comer, solo tomé un yogur. Griego y azucarado, claro que sí. Por supuesto, a las siete de la tarde desfallecía en mi puesto de trabajo. Me gusta trabajar en el turno de tarde... porque se hace de todo menos trabajar y estás completamente solo. Internet, el congreso y tú. Si no fuera porque el teléfono suena de vez en cuando...

Esa noche tuve cena de "restos de la vida juanita". La pitufa mala de mejor corazón de Zaragoza vino a pasar el fin de semana a Madrid y quedamos un grupo majo de personas a cenar. Fuimos a un italiano de raciones generosas, así que pude saciar mi apetito, aparte de pasarnos toda la noche carcajeándonos en nuestra esquina de la mesa Susana, Joserra, la otra Belen y yo a costa de temas tan trascendentes como Cristiano Ronaldo o los delirantes argumentos de "Un paso adelante". Total, que me acosté a las dos de la mañana.

Y a las seis menos cuarto me desperté para coger un tren a Murcia... Confiaba en dormir en el tren, pero las butacas eran terriblemente incómodas. Y eso que viajaba en primera clase. Por lo menos, pude desayunar bien. Aunque sospecho que ningún pasajero fue capaz de abrir el minifrasco de mermelada que nos dieron. ¿Primera clase?, diréis. ¡Qué pijo!, diréis. Bueno, yo os digo que, como el tren llegó con casi una hora de retraso, el viaje me salió a mitad de precio (y esto es algo más habitual de lo que parece con Renfe...). Al final, llegué a Águilas, mi destino, a las tres y media de la tarde. Y sin tiempo para adaptarme a la atmósfera de España profunda que reina en el pueblo de mi padre, me vi rodeado de familiares parlanchines en torno a una paella "King Size". Mi abuela siempre cuenta las mismas historias, con las mismas palabras, e incluso se pone a llorar en el mismo momento. Yo estaba demasiado cansado para hacer otra cosa que no fuera sonreír y asentir con la cabeza. Esa noche me acosté temprano, pero la cama en la que dormí es cualquier cosa menos cómoda... Mi hermano y su novia me dejaron solo ante el peligro el domingo por la mañana. Fui un rato a la playa, pero hacía demasiado calor para un norteño como yo. Comí en casa de mi tía, estuve de sobremesa familiar (aquí sí que estaba más despierto y la conversación fue más sabrosa... Era como tener "El diario de Patricia" en la terraza de casa) y cogí el autobús a Murcia. Como en este país los transportes son como son, no salía ningún autobús a Madrid hasta las doce de la noche... No comentaré el viaje a través de la noche en un autobús viejo y lleno hasta arriba de gente. Sólo diré que fue infernal.

Evidentemente, el lunes me caía por las esquinas. Trabajar, trabajé poco, incluso menos de lo que debería. Por la tarde, Joserra, Esti y yo fuimos a ver la casa que la que pronto será mi excompañera de piso se ha comprado cerca del Rastro. Estuvimos un buen rato charlando, tumbados en el suelo de la sala vacía. Es la primera casa que un miembro de mi círculo más estrecho de amigos tiene en propiedad. ¿Nos vamos haciendo mayores? Por la noche, alquilamos una película en el Diurno, el videoclub-cafetería más megafashion de Chueca. Odiamos a su clientela de diseño, pero nos gustan sus películas. La elección del día fue "Thirteen", aunque sólo la vi yo. Esti se quedo dormida viendo el telediario de Apenas3, y cuando se queda dormida no hay quien la despierte... La película no me gustó demasiado, me pareció tópica y poco profunda, aparte de utilizar una serie de recursos bastante trillados. Otra cosa que me llamó la atención es como, en el cine actual, incluso en películas supuestamente realistas como ésta, todo el mundo es guapo o tiene una imagen perfectamente estudiada, aunque sean adolescentes borrachas, madres de clase baja o drogadictos con el mono (otros ejemplos: "Requiem por un sueño", "Elephant"). Eso sí, la peli me hizo pensar en cómo, en ocasiones, nos encontramos con personas que nos deslumbran y nos fascinan, cegándonos. A veces, queremos ser otro... y cuando ese otro, de manera inverosimil, aparece, perdemos el norte y el sur. Pero de eso ya hablaré otro día, que esto va camino de convertirse en un testamento.

Tengo que pensar en algo que me preguntó Ana, ¿por qué se escribe en un blog?

Ayer pasé la tarde en la piscina con mi amigo Joserra. Mientras estábamos tumbados en las toallas, hablando de lo divino y de lo humano (sobre todo de lo humano), llegó un mensaje del 303, el servicio de noticias de Apenas3. El titular anunciaba la muerte de Antonio Gades. A Joserra le dejó frío la noticia. A mí, en cambio, me apenó.

Aunque más que actor fue bailarín, Antonio Gades es, para mí, una de las caras esenciales del cine español. Quizás sea porque en la ECAM tuvimos que hacer un trabajo sobre el Nuevo Cine Español de los sesenta o por mera casualidad, pero el caso es que me he visto muchas de sus películas: "Con el viento solano", "Último encuentro", "Carmen"... Pero sobre todo me quedo con "Los Tarantos". Hay una escena en la que Gadés baila en las Ramblas, de noche, con la calle desierta, que es de lo mejor que se ha hecho nunca en el cine español. El plano final, en el que la cámara se aleja del bailarín en un largo travelling, con la silueta de Gades recortada contra la noche, lo tengo grabado en la cabeza desde que lo vi.

En fin, es verano, me aburría y he decidido crear una nueva categoría temática en mi blog: Frivolidad. Aquí entrarán todas esas cuestiones intrascendentales, pero que tantas conversaciones divertidas y agradables generan.

Estando en la playa con Miguel y mi futura cuñada, mi hermano comentó que deberían hacer una película basada en "La Ocarina del Tiempo", un juego de consola de la saga de Zelda en el que un duendecillo va por el mundo matando monstruos diversos y tocando la ocarina. La pregunta es: ¿quién daría vida a Link? Descartando la opción obvia de Orlando Bloom, las propuestas son: Eloy Azorín, Pablo Rivero, Juan Carlos Ferrero y Fernando Torres.

Mi opción es Juan Carlos Ferrero. Que sí, que ya sé que es tenista, pero da el tipo (y además, ser mejor actor que Eloy Azorín es bastante fácil, jejeje).

...por no hablar de lo que me he distraido haciendo la fotografía.

Sí, lo sé, lo reconozco, soy un seguidor incurable de Operación Triunfo, he ido hasta Estambul para ver el festival de Eurovision, y entre las referencias musicales de mi blog destacan los O-Zone y Sakis Rouvas. Pero lo de esta semana de la AFYVE no lo puedo soportar.

¿Cuál es la salud mental de un país que tiene como disco más vendido a Los Lunnis? Por no hablar de la lista de singles, en la que Los Planetas han sido desplazados del primer puesto por Sheila, la niñata de "Mis adorables vecinos", y por... Dios, las nauseas van en aumento... por Miguel Ángel Muñoz y su "Me dirás que estoy loco, loco, loco, loco"... Y si a esto hay que añadir que una de las canciones del verano es esa cosa llamada "Obsesión"...

A mí no se me caen los anillos en defender la música comercial cuando ésta se hace con cierta clase y categoría. Como en todos los estilos musicales hay cosas buenas y malas, y no es lo mismo la brillante producción de un disco como el "Escape" de Enrique Iglesias que la charanga-merengue de Chayanne... Y se supone que, en la industria musical española, el dinero ganado con la música sin pretensiones de Bisbal, Rosa, Chenoa y compañía debería servir para apoyar a nuevos talentos. Pero, claro, si los nuevos talentos que salen son Andy & Lucas, Alex Ubago, Antonio Orozco o esa mala copia de la Mala Rodríguez llamada Bebe... mejor volverse sordo. Y porque la cantante de Marlango es Leonor Watling que si no, ni siquiera habrían grabado el disco...

Y lo peor es que no hay otras propuestas interesantes en otros estilos musicales. ¿Franz Ferdinand? ¿Scissor Sisters? ¿The Rasmus? Por favor... Estos grupos ingleses que son calcos de Coldplay y Travis... que a su vez eran como un pálido reflejo de Radiohead. Nadie me negará que la música en los noventa era mucho mejor, y no es delirio de abuelo cebolleta.

En fin, para desintoxicarme estoy escuchando un recopilatorio con "Lo mejor del 2003" que hice las pasadas Navidades. Tiene cuatro volúmenes, dos para la parte comercial (triunfitos, Madonna, Robbie Williams, Kylie Minogue, Mikel Erentxun, Tiziano Ferro, David de María...) y los otros para la parte alternativa. Éste es el listado de los discos rockeros, a los que ahora estoy confiando mi salud mental.

Disco 1:

1. Que no. DELUXE
2. Always drunk. SEXY SADIE
3. Pain killer. TURIN BRAKES
4. Drift away. UNCLE CRACKER
5. Unwell. MATCHBOX 20
6. Someday. NICKELBACK
7. Boys & Girls. GOOD CHARLOTTE
8. Swing Swing. THE ALL-AMERICAN REJECTS
9. Time is running out. MUSE
10. Out of time. BLUR
11. Sit down, stand up. RADIOHEAD
12. Oh collector. OCEAN COLOR SCENE
13. Silence is easy. STARSAILOR
14. That great love sound. THE RAVEONETTES
15. Payback time. THE DYSFUNCTIONALS
16. Are you gonna be my girl? JET
17. Emotional rescue. AINHOA

Disco 2:

1. Docke Schoen. DELUXE
2. We used to be friends. THE DANDYWARHOLS
3. 12:51. THE STROKES
4. Seven nation army. THE WHITE STRIPES
5. Big yellow taxi. COUNTING CROWS
6. Bad day. REM
7. The golden path. THE CHEMICAL BROTHERS
8. Scorpio rising. DEATH IN VEGAS ft LIAM GALLAGHER
9. I believe in a thing called love. THE DARKNESS
10. Lifestyles of the rich and the famous. GOOD CHARLOTTE
11. Faithfullness. SKIN
12. For what is worth. THE CARDIGANS
13. Carnival girl. TEXAS
14. Bring me to life. EVANESCENCE
15. Wherever you will go. THE CALLING
16. Believe. VEGA
17. Se acaba el corazón. NIKA

Y ya en este segundo volumen baje bastante el listón de exigencia... pero es que este año me veo incapaz de hacer un disco de "Lo mejor de...". ¿Alguna sugerencia?

Aquí estoy yo, escuchando los grandes éxitos de Sheryl Crow, la que es posiblemente una de las mujeres más guapas del planeta. Y es que Lance Armstrong no sólo ha ganado su sexto Tour sino que encima comparte cama con ella. No le bastó con sobrevivir al cáncer... los hay con suerte.

Iluso de mí, yo que pensé que si Miguel Indurain no había conseguido ganar un sexto Tour, nadie podría hacerlo. Parecía existir una fuerza superior al hombre que impedía que esa cifra fuera superada, una conspiración de energías oscuras para que los campeones se estrellaran contra la historia y se hundieran cuando se atrevían a desafiar al destino. La imagen de Miguel Indurain desfalleciendo mientras subía las rampas del puerto de Les Arcs está marcada a fuego en el alma de todo navarro. Los Sanfermines nunca volvieron a ser iguales y el cántico de "Sexto Tour, Sexto Tour" no se hizo realidad.

Pero Lance Armstrong es el hombre de los milagros. Y si volvió de entre los muertos y superó una metástasis en el cerebro, escaparse a los designios de los dioses del ciclismo era para él un juego de niños. Es cierto que en este Tour el estadounidense no ha tenido competencia, que sus rivales no han luchado, que no ha surgido un nuevo hombre de la nada... pero también es cierto que, para los grandes campeones, el mayor enemigo está dentro del alma. Lance Armstrong ha ganado su sexto Tour con autoridad, arrasando, rabioso por no haberse ganado el corazón de esos aficionados al cilismo que le han insultado mientras rompía el reloj en los muros de Alpe D´Huez y que, a diferencia de otros deportes donde los ganadores se convierten en dioses humanos, siempre siente mayor simpatía por los derrotados, por los luchadores, por esos ciclistas como Pantani o Jiménez a los que la carretera les devora la vida. Y si se cumple otra ley del Tour que obliga a que los triunfos se cuenten en cifras impares, Lance Armstrong volverá a estar el año que viene en lo más alto del podio de los Campos Eliseos.

Beloki, vuelve pronto...

Y así llegaréis hasta el blog de Inakov (actualmente de vacaciones).

Éste es el link al blog de Anauel, una página con apenas unos días de edad. Veremos qué pasa con ella.

La fiebre del blog se extiende... Hoy voy a añadir los enlaces a dos weblogs de reciente creación. Están dando sus primeros pasos, pero esperemos que tengan una vida larga e interesante. Aquí están.

Yo siempre he defendido que la ingenuidad puede ser una gran virtud. No una ingenuidad inmadura al estilo de Fresita, sino una ingenuidad con los pies en el suelo y la cabeza en las nubes, la ingenuidad del que cree que puede cambiar el mundo sin que el mundo le cambie a él.

Este domingo estuve en el dichoso Forum de las Culturas, en Barcelona. Tenía curiosidad por saber lo que era, ya que ningún anuncio había conseguido hacérmelo entender... y la verdad es que no vi a los brasileiros tocando con Alejandro Sanz, ni me cruce con Gorbachov y su mancha. Pero sí pude ver una interesante exposición: "Habitar el mundo". De ella salí con la impresión de que estamos destruyendo nuestra Tierra poco a poco, despilfarrando los recursos naturales y derrochando energía con ineficacia. Según el catálogo de la exposición, entre otros muchos datos escalofriantes, para que toda la humanidad viviera como en Europa y Norteamérica, la superficie del planeta tendría que ser tres veces mayor. Terminé la visita convencido de que los principios de la sociedad ultracapitalista occidental deben cambiar. Me acordé de las clases de Historia Universal, de todas las propuestas utópicas que se hicieron durante el siglo XIX para mejorar la sociedad, desde Leon XIII y su "Rerum Novarum" a "El capital" de Marx y Engels, pasando por Bakunin y el anarquismo. Desgraciadamente, el siglo XX fue el de la muerte de las ideologías y el ascenso del pragmatismo como gran eje de la estructura social. En fin, me pregunto cómo será el siglo XXI... Sería hermoso que fuera el siglo de las Utopías. Aunque, la verdad, parece que va a ser el siglo del choque de civilizaciones. Siempre he pensado que el Tercer Mundo (llamado así en referencia al Tercer Estado, el nombre dado al pueblo llano, sin derechos ni privilegios, durante los tiempos del Absolutismo Ilustrado) acabará protagonizando su propia Revolución Global... ¿Fue el atentado a las Torres Gemelas una nueva Toma de la Bastilla? ¿Quién es el Robespierre del tercer milenio: Osama Bin Laden o George Bush, Jr.? ¿Surgirá un nuevo Napoleón? ¿Habrá siglo XXII?

Por cierto, mi ingenuidad no me impidio comprobar que el Forum es, en realidad, una gigantesca operación de especulación inmobiliaria, además de un gran escaparate comercial para algunas de estas ONGs que invierten más en publicidad que en ayuda humanitaria.

Si queréis más información sobre la exposición "Habitar en el mundo", os dejo este enlace

...para llenarme de ti.

Por lo general, escribo en el blog pensando antes en lo que voy a hablar. Hoy no, hoy simplemente tengo ganas de escribir de lo que salga. Ahora mismo estoy escuchando el disco de Ramón. Sí, ya sé, luego me quejo del auge de la "Música para vomitar", pero aun hay clases. Y el disco de Ramón me gusta. De hecho, es de lo mejor que ha salido nunca de Operación Triunfo. Ya sé que esta opinión no es compartida por todos mis lectores (de hecho, creo que es compartida por muy pocos de mis lectores), pero las cosas son como son, jejeje...

La canción de Ramón me hace pensar en que hace poco más de dos meses estaba en Estambul viendo el Festival de Eurovisión. Que gusto da cuando los planes se hacen realidad, que gusto da volver a un lugar al que siempre quisiste regresar y comprobar que su magia sigue intacta. En fin, de Estambul me pasaría hablando horas y horas... Me gusta atormentar a mis amigos con las decenas de fotos que he hecho de la ciudad. Bueno, la verdad es que siempre me gusta atormentar a los que me rodean obligándoles a ver mis fotografías y a escuchar los discos que descubro en esos viajes. Ya sabéis de mi debilidad por Tarkan y Sakis... Ale, aquí tenéis el enlace a la web oficial de Tarkan. Hay dos razones por las que me gustan estos artistas: por la mezcla entre pop comercial occidental y los ritmos propios de su país, y porque siempre he sentido debilidad por la música cantada en idiomas incomprensibles. Soy de los que nunca presta atención a las letras de las canciones, quizás porque la mayor parte de las veces no quiere decir nada. Esto me hace pensar que el disco de O-Zone no tardará en formar parte de mi discografía...

INTERMISSION: Me voy a tomar algo a la cafetería del congreso. Luego seguiré escribiendo.

Se nota que hoy es el último día antes de las vacaciones. Todo el mes de julio hemos estado trabajando a medio gas, y hoy, por lo visto, el gas se ha terminado del todo. Mañana cojo un tren a Pamplona y comenzará un mes de agosto tranquilo y relajado. Me apetece tumbarme al sol en los campos de los Pirineos, bañarme en el agua fría, levantarme tarde y desayunar los bollos recién hechos de la panadería, comer hasta hartarme en la Fonda Tapia (hmmm, esos solomillos, esas patatas fritas, esa sopa de cocido... Esos dos kilos que cojo cada verano, menos mal que luego no tardo en perderlos). Es una vida tranquila, sencilla e indolente, días para pasarlos en familia. Aunque también me apetece pasarme los últimos días en Madrid y prepararme para afrontar el mes de septiembre, con todos esos cambios que se avecinan (plena actividad laboral, comenzar a vivir solo... Tendré que hacer compras en Ikea: una cama grande, por ejemplo. Llevo demasiados años durmiendo en un colchón estrecho y corto). Van a ser ya siete los años que llevo en esta ciudad que cada vez siento más mía. Pamplona, Madrid y Bilbao, esas son mis ciudades.

Será porque es un año bisiesto, será porque es un año olímpico, será porque siempre he tenido la impresión de que los años en que mi edad es un número impar suelen ser mejores... Pero el caso es que no me puedo quejar, mi vida ha cambiado mucho en los últimos doce meses. Y a mejor... Y tengo la impresión de que todo comenzó cuando, el pasado mes de septiembre, decidí terminar, por fin, ese guión que tenía pendiente desde hacia un par de años. Parece que así puse en marcha los engranajes del destino... Espero que la racha siga.

Y con esto termina la temporada. Desde los Pirineos no podré acceder a Internet, así que os deseo a todos unas buenas vacaciones. Besos para todos.