HAY UNA CARTA PARA MÍ
Ayer recibí una auténtica carta. Nada de facturas bancarias, ni de recibos de la luz, ni ofertas publicitarias. Una carta, con su sobre con sellos y su papel escrito a mano. El remitente era Félix, un antiguo compañero de colegio que me ha localizado gracias a una página web en la que me apunté por simple curiosidad: mipasado.comHe tenido una sensación extraña, ya que pensaba que mis años de colegio (de los que no guardo un buen recuerdo) habían quedado sepultados por el paso del tiempo. De repente, una persona que fue mi amigo durante unos años (aunque fue una amistad coyuntural, como lo demuestra el hecho de que se diluyera poco tiempo después de que empezáramos nuestras carreras universitarias: nuevos entornos, nuevas experiencias, nuevas amistades) resurge del olvido. Supongo que no se puede escapar de nuestra historia. Me ha dado una dirección de mail. Le escribiré. Por lo menos, para agradecerle que me haya escrito una carta. Aun se mandan postales, pero hace tiempo que nadie escribe cartas. Hace años yo intercambiaba correspondencia con varios amigos de Bilbao y Santander. Recuerdo con nostalgia la ilusión que me hacía echar la carta en Correos (todo un acto de fe en nuestro Servicio Postal... que funciona(ba) mejor de lo que se dice) y la alegría que sentía al abrir el buzón y descubrir, entre papelotes que se tiran a la papelera sin apenas abrirlos, cartas de estas que se guardan y se releen vez tras vez.
"El País" publica hoy su número diez mil. Cuesta imaginarse el espacio que ocuparían todos esos periódicos... Para conmemorarlo, han publicado un suplemento especial en el que repasan estas dos últimas décadas, desde el año 1976, uno de estos suplementos que me gusta guardar para repasar dentro de unos cuantos años. No en vano, los periódicos escriben la historia día a día, pero sin perspectiva. Por eso, conviene volver a repasarlos cuando el tiempo da perspectiva: lo que era noticia de portada queda diluido mientras que un pequeño pie de página guardaba la clave de nuestra época.
¿Soy mayor? ¿Soy joven?
La mañana se presenta tranquila y desocupada, un buen viernes para irse de puente. Me esperan cuatro días de relax en el Pirineo navarro. Son, supuestamente, cuatro días para recoger setas, pero, con este verano que se alarga y se alarga, quizás, con un poco de suerte, recojamos ¿bellotas? En fin, esto del recalentamiento del planeta es lo que tiene... Aunque los que hemos visto "El día de mañana", sabemos que el deshielo de los polos alterará el funcionamiento de las corrientes marinas y acabará produciendo una temible glaciación. Pero no hay que preocuparse, los que hemos visto la película de Roland Emmerich también sabemos que el mayor peligro en esa situación son... los lobos que se escapan del Zoológico. ¿Que en tu ciudad no hay zoológico? Estupendo, no hay nada de que preocuparse, acércate al chico más guapo de los alrededores, que seguro que ése es el héroe de la historia. Pero, cuidado, si es rubio, lo más probable es que sea el chuloperas megaguay que la palma antes de llegar al tercer acto...
Anoche vi el Telediario de Antena3, al que se le ha añadido un nuevo aliciente: vislumbrar a 
Hay días que parecen vacíos de significado, días en los que no pasa nada, días aburridos. Hoy es uno de ellos: no ha sucedido nada reseñable, nada que haga que este día se distinga de los demás. Sin embargo, sé que esto NO es cierto: ningún día se parece a otro. Siempre hay algún detalle que lo hace diferente. Todo es cuestión de encontrar ese detalle.
El avión es pequeño. Apenas caben en el veinte pasajeros y hoy sólo volamos nueve. Casi parece uno de estos aparatos que aparecen en las viejas películas de aventuras que Hollywood hacía en su época dorada, estas pelis que Garci y su compinches veían en los míticos cines de barrio y en la no menos mitificada sesión continua, y que yo vi gracias a "Primera sesión", los sábados a las cuatro, después de los dibujos animados. Lo que lloré cuando se murió David, el Gnomo... Bueno, no se moría, se convertía en árbol. 
A las dos tengo que llevar a Flauta al veterinario. Tiene irritados los rabillos del ojo, puede decirse que, si fuera un humano diría que tiene un orzuelo. Espero que no sea nada... Si sobrevivió a una caida desde el cuarto piso, podrá aguantar esto. 
Hoy no tengo nada que decir, no se me ocurre sobre que hablar. Es un lunes cualquiera de un mes de septiembre cualquiera en un Madrid cualquiera... Dicen que escribiendo así, sin rumbo fijo, acabas encontrando un hilo narrativo. Pero ahora mismo, no sé hacia donde voy.
16.27 Soy el único ser humano en toda la planta 3B... Y tengo que estar aquí hasta las ocho, por si pasa algo... Que por una parte, quieres que pase algo, por eso de estar entretenido y así. Pero por otra, ¿quién quiere trabajar? A todo esto, estoy leyendo "El País de las Tentaciones", un (publi)reportaje sobre La Revista 40... No me llamaba la atención, pero conforme lo iba leyendo, he pensado "ah, pues igual me compro el primer número, a ver qué tal". Hasta que llego a unas declaraciones del director de la revista en la que dice que está pensada para jóvenes "entre 18 y 24 años"... y vamos, que me ha sentado un poco mal. ¿Será que a mi edad ya sólo puedo escuchar música de Cadena Dial y el Kiss FM? ¿Ya no me interesan las novedades musicales? (Vale, sí, la música de ahora es una mierda, pero aun tengo esperanzas de que mejore... Deluxe, confíamos en ti!!!) ¿Quiénes se creen que son los publicistas y sociólogos para negarme mi juventud y meterme en el grupo de los "jóvenes pero no tanto"? ¡Bastante han hecho quitándome el Carné Joven! ¿Será que me estoy haciendo mayor, pero de verdad?
El otro día estaba meditando sobre cómo nuestra vida es un perpetuo cambio, lo queramos o no. Había un anuncio de Moviestar que me gustaba mucho, uno en el que un adolescente iba alterando los planes con sus amigos cada diez minutos... El locutor decía: "Porque tu vida cambia a cada momento, blablabla". Y es cierto, la vida te puede cambiar radicalmente en un segundo. De hecho, las cosas más importantes tardan segundos en ocurrir: los pocos segundos que tardan un darte una noticia decisiva, el instante en el que sientes un flechazo, el momento en el que sufres un accidente... Puede dar vértigo, pero a la vez le da intensidad a nuestra existencia. Aunque a veces nos gustaría congelar una etapa de nuestras vidas para siempre, éstas siempre van por delante de nosotros. Como dice la canción de "Acuarela": "Piensa que tu vida es un lienzo en blanco que colorear"... aunque, ¿quién maneja el pincel? ¿Están regidas nuestras vidas por el caprichoso destino o por el aun más caprichoso azar? O, en el fondo, ¿no somos nosotros los auténticos responsables, en último término, del resultado final de nuestras vidas? Oh, filósofos que en el mundo han sido, iluminadme con vuestra sabiduría.
(Sí, es un título estúpido, ya lo sé)
Javier Otxoa ha ganado hoy la medalla de plata en la prueba de tres kilómetros de persecución de ciclismo en pista de los Juegos Paralímpicos de Atenas.
En el aire flotaban las notas de una canción. "For once in my life I have someone who needs me, someone I´ve needed so long" cantaba Michael Bublé. ¿O era Frank Sinatra? Me di cuenta de que daba igual, la música atraviesa el tiempo como los fantasmas. O los ángeles. Creo que existen los fantasmas, a veces me parece sentirlos en mi vieja casa, deslizándose entre las vigas de madera, pegados a la pared, escondidos en el fondo de un dedal. En cambio, sé que existen los ángeles. He conocido a uno. Pero no se lo he dicho a nadie. Eso no es algo que se vaya contado por ahí, así como así.
Quince de septiembre. Cuatro y cuarto de la tarde. Suena el teléfono en el despacho. Lo cojo: una compañera de trabajo. Me llama desde el despacho del grupo socialista en el Palacio.
A propósito del último artículo-reflexión de 
He traido un disco de mp3 con canciones para bailar de los 60, 70, 80, 90 y los 00, y esta canción de Boney M me ha traido recuerdos de mi infancia. Hay pocas canciones que recuerde haberlas conocido "de siempre"... quizás sólo ésta, el "Born to be alive" de Patrick Hernandez, el "Staying Alive", de BeeGees, y "So long, Marianne, de Leonard Cohen. De las demás canciones esenciales de mi vida puedo identificar, más o menos, cuando o donde las escuché por primera vez... Algunas se las debo a las cintas que escuchaba mi madre cuando era pequeño, con canciones grabadas de la radio. Así entraron en mi vida "Moonlight shadow", de Mike Oldfield; "Hotel California", de The Eagles; "Every breath you take", de Police; temazos de Supertramp, Bruce Springsteen o Dire Straits... Nunca le agradeceré lo suficiente a mi madre el haberme enseñado a apreciar la música desde pequeño.
Los mecanismos del cerebro y del alma son un misterio. De repente, algo se mueve por dentro y pasas de estar asquerosamente feliz a estar melancólico y tristón. Hoy es uno de esos días en que mi estado de ánimo se corresponde con el tiempo que hace: gris, nublado, otoñal... Y la verdad es que no tengo razones para estar así.
He comprado "El País" antes de entrar a trabajar, en el kiosko de en frente a mi puerta del Congreso. Primer estremecimiento: "Terroristas chechenos asaltan un colegio ruso y secuestran a más de cien niños". Rememorando como las fuerzas de seguridad rusas "liberaron" a los rehenes secuestrados en un teatro de Moscú hace un año (¿o dos?) gaseando a toquisqui, me temo lo peor para los niños.