Personal

STRANGE DAYS

Llevo tres horas en el trabajo, sin pegar ni sellos, y parece que las vacaciones ya han quedado atrás, muy atrás... De todas formas, tengo la sensación de estar de vacaciones desde que deje Transvision. Cuando estaba desayunando en la cafetería con dos compañeros de curro me he dado cuenta de que en casi todos mis trabajos estaba una parte bastante considerable del tiempo laboral inactivo, y me he preguntado: ¿será algo común o es que yo tengo vocación de vago? ¿Están las empresas llenas de gente que mata el tiempo con Internet, llamando por teléfono a líneas eróticas o dependiendo de la máquina de café? ¿Quién trabaja en este país? ¿35 horas semanales? ¿Para qué? Si lo que es trabajar-trabajar, uno trabaja diez horas a la semana o así. Parece que una gran parte del tiempo que uno dedica en su horario laboral es esperar a que pase algo...

Claro que también esa es una actitud con la que gran parte de las personas afronta la vida. Uno siempre espera que pase algo que cambie de arriba abajo su rutina... Lo curioso es que, a veces, sucede. De todas formas, está claro que a todos nos gustaría ser hombres de acción y todo eso y no depender de que nos asalten los acontecimientos. Sin embargo, creo que incluso para que te pasen cosas debes tener una actitud propicia para ello... Hace un año yo estaba bastante harto de mi situación vital, donde cada día se parecía al anterior como gotas de agua, una rutina aburrida e inaguantable que termina por embotarte la cabeza. Es como vivir la vida anestesiado. Un buen día me harté y decidí cambiar... e hice lo único que sé hacer: escribir. Me fui una semana en septiembre, solo, al apartamento que mi familia tiene en los Pirineos y terminé de redactar un proyecto de guión que tenía en la cabeza desde hacia un par de años. De esas vacaciones nació "Naïf", que nunca llegará a la gran pantalla pero que siempre será mi primer guión serio (aun le falta mucho para llegar a ser un buen guión, eso sí), además de plantearme diversos proyectos como volver a escribir, dejar el trabajo cuando llegara la primavera, o hacer el Interrail de una vez. A veces es bueno pasar unos días solo, con uno mismo, lejos del mundo, para colocar la cosas en su sitio y aprender a valorar lo que se tiene. No sé, tengo la sensación de que al haber terminado el guión, saldé una cuenta pendiente con el destino y las cosas comenzaron a cambiar.

Casi un año después resulta que participé en un taller de escritura y publiqué uno de mis mejores relatos hasta la fecha, "Doce" (que algún día será un cortometraje, lo prometo). En la empresa hicimos una chorrada-cortometraje y resulta que lo seleccionaron en un Festival de Cortos, aquí en Madrid: no pude verlo, porque no conseguí entradas, pero mi nombre apareció en la pantalla de la sala 2 de la Filmoteca como coguionista. En los dos últimos meses en Transvisión recuperé mis viejas faenas periodísticas gracias a un nuevo programa, y volví a ir a ruedas de prensa y a hacer entrevistas... y lo hice mejor de lo que pensaba (quizás me equivoque yendo a la Escuela de Cine, ahora podría estar presentando un Telediario... matinal, puestos a pedir. ¿Quién sabe?). Cambié de trabajo y ahora cobro, por fin, un sueldo que merece ese nombre. ¡Y a menos de cinco minutos de casa! ¿Qué más? Pues voy a empezar a vivir solo y podré demostrar al mundo mis cualidades como decorador, cocinero y amo de casa... Prometo que mantendré una dieta equilibrada y que el polvo no me devorará. Además, estas vacaciones me he llevado algunas sorpresas, como que algunas personas confunden el euskera con el griego o que en Segovia hay un Rodilla, curioso...

Vamos, que entre unas cosas y otras, soy asquerosamente feliz... y hacía tiempo que no lo era. Y a todo esto, ¿por qué he titulado a este artículo como "Strange Days"? ¿Será porque creo que es extraño ser feliz en estos días? ¿Será porque me apetecía recordar esa estupenda película? ¿Será el café?

ENJOY THE SILENCE

Hoy Esti se fue de vacaciones, vuelvo a estar solo en esta casa. Y a partir de septiembre, cuando ella haga su mudanza y yo haga la mía (de las estancias superiores a las inferiores), estaré solo todas las noches (o no, nunca se sabe, jejeje). Y aunque a veces me dé por cantar "olbaimaiself", la mayor parte del tiempo estoy en plan "enjoy the silence". En los años en que he compartido piso (es decir, toda mi vida), me he dado cuenta de que es lo que más valoro: cuando vives con otra persona, lo primero a lo que renuncias es al silencio, no tienes el poder absoluto para decidir qué es lo que quieres escuchar... Es decir, si tu madre pasa por la crisis de los 50 y decide que a esa edad lo suyo es KissFM y la música clásica de Radio2, pues eso es lo que tienes que escuchar. Si tu hermano decide, de repente, que lo mejor del mundo es el rock sinfónico de Pink Floyd, no hay nada qué hacer, incluso llegarán a gustarte. Si tu compañera de piso es de las que se queda viendo la tele hasta las tantas, pues te acostumbrarás a irte a la cama a las dos de la mañana y sobrevivir con seis horas de sueño diarias (o menos). Así que, en realidad, lo que más me gusta de vivir solo es tener plena autoridad sobre el espacio sonoro que me rodea... Vamos, que si quiero poner a los O-Zone a pleno volumen, pues lo haré, y si me da por Deluxe, pues también.

Ahora mismo estoy escuchando el disco de DJTiësto. Me lo he comprado esta tarde, a diez euros (en realidad once, porque el precio era 10,95. No son tontos ni nada los de ValeMusic). La verdad es que suena a bacalao de los noventa, puro y duro. ¿Se acuerda alguien de Robert Miles? ¿De los primeros discos de Moby? ¿De Guru Josh? Algunos comenzaron la rave en 1992 y aun no han salido de la discoteca... ¿Se habrán enterado de que ya no se editan más ediciones del "Máquina Total"? Yo tengo varias casettes de esa época (Max Mix, Bolero Mix, Lo más duro, Megatron, Bombazo Mix...), se quedaron en Pamplona cubriéndose de polvo. La verdad es que, musicalmente, siempre he oscilado entre la música electrónica y de baile y lo que es el rock independiente... hasta que Operación Triunfo me nubló la mente. Bueno, total, a lo que iba, que vi la ceremonia de inauguración de los Juegos Olímpicos de Atenas y me gustó la música machacona que les pusieron a los atletas para desfilar... Por cierto, que Locusta comenta en su blog que qué cuernos pintaba Björk allí. Yo he de decir que me gustó ese momento, pero me imagino que a los griegos no les habrá hecho mucha gracia que en SU ceremonía de inauguración de SUS Juegos apareciera una islandesa cantando... De todas formas, me gustó la ceremonía, aunque había que ser un poco listo para entenderla... Los ciclades, la historia griega en friso, la mitología, el ADN... Era un poco fiesta fin de curso de los alumnos empollones. No está mal, casi nunca se hace espectáculo de la cultura.

El ADSL es algo estupendo, va todo a una velocidad de vértigo... He pasado de bajarme canciones con el Kazaa a bajarme videoclips. Eso sí, me he pasado toda la semana eliminado virus, instalando cortafuegos, luchando contra los troyanos. Te conectas a Internet y a los cinco minutos ya tienes el ordenador lleno de mierda. A este paso, terminarán por joder la red de redes, el gran invento del siglo XX. Y a todo esto, ya llevo un buen rato escribiendo sobre nada... Es que el verano es así, tiempo para la indolencia. Indolente, una de mis palabras favoritas.

Buenas noches.

EVE OF DESTRUCTION

Hello, it´s good to be back!

Las vacaciones en el Pirineo fueron, más o menos, como había pensado. Diez días de pura y dura inactividad, mirando la vida pasar. Los solomillos fueron jugosos, las patatas fritas estaban deliciosas, el agua del río estaba fría, llovió casi todos los días, y el cine de Isaba sigue proyectando las películas a su manera... La principal novedad de este año fue la presencia de mi sobrina-segunda (supongo que eso es la hija de una prima), María, que, con sus dos años recién cumplidos, se convirtió en el juguete de toda la familia. Otro gran acontecimiento fue que, después de décadas de fracasos, un miembro de la familia consiguió volar una cometa. El artefacto surcó los cielos durante un par de largos minutos... el aeroplano de los hermanos Wright apenas flotó unos segundos y se considera el inicio de la aviación, asi que lo nuestro fue comparable al lanzamiento del "Sputnik". En fin, la vida es bella... ¿La vida es bella?

"Sonó otro cañonazo. Inclemente. El tanquista ni siquiera les concedió el beneficio de la duda. De saber si se iban a rendir o estaban huyendo. El obús dio de lleno a uno de esos soldados que corrían despavoridos de espaldas a los tanques. Le dio tan de lleno que pudimos ver cómo su cuerpo se volatilizaba, estallando en decenas de pequeños pedazos. Los otros dos soldados que iban detrás se quedaron petrificados. Su compañero de trinchera, su amigo, ese colega con el que habían compartido confidencias y cigarrillos bajo los bombardeos, había desaparecido. Literalmente".

Ojalá fuera un párrafo de una novela. Pero no, es un fragmento de "Ninguna guerra se parece a otra", el libro que Jon Sistiaga (en mi opinión, uno de los mejores periodistas de este país) ha escrito con sus experiencias en la guerra de Irak. Ha sido mi lectura de este verano, y me ha parecido un libro muy interesante. Describe la situación en el Irak de Sadam Hussein, el trabajo de los corresponsales de guerra, como se vivió la guerra desde Bagdad y, por supuesto, la muerte (¿asesinato?) de Jose Couso. Aunque el propio Sistiaga afirma que su visión no es objetiva, hay que reconocerle que sabe no ser tendencioso ni caer en el maniqueismo fácil. Son tiempos fáciles para ser antiamericano de una forma visceral, y aunque yo trato de no caer en ese antiamericanismo, no puedo resistirme a transcribir otro párrafo del libro.

"Hasta la cadena musical juvenil MTV había conseguido colocar a un reportero. Se ha hecho famoso otro cronista de una cadena de raio estadounidense que retransmitió en directo cómo su columna estaba, por fin, después de varios días de combate cruzando el río Ganges. Cuando el locutor le recondujo y le dijo que sería el río Eufrates, el ensimismado empotrado (Nota mia: así se llamaban a los periodistas que cubrían la guerra acompañando a pelotones del ejército estadounidense) norteamericano respondió: Bueno, es igual, uno de esos ríos de la Biblia".

Para completar el menú, hace dos días fui al cine a ver "Farenheit 9/11". En lo que respecta a lo puramente cinematografico, me gustó más "Bowling for Columbine", me pareció un retrato más agudo de la sociedad estadounidense. "Farenheit 9/11" es tan claramente antibush que parte de su contenido perderá vigencia dentro de poco tiempo (esperemos que a partir de noviembre de este año, si hay suerte y Kerry gana las elecciones... Ups, si Gore ya ganó las del 2000). De todas formas, es impagable ver a todo un presidente de la "mayor democracia del planeta" decir perlas como "si esto fuera una dictadura, sería todo más fácil". Lo verdaderamente estremecedor de la película son los apuntes que hace Michael Moore al final, citando a George Orwell, y en los que viene a decir que la existencia de la guerra es esencial para el mantenimiento de la estructura social de Estados Unidos. Por eso, no importa inventarse una enemigo ficticio como Irak... aunque las víctimas sean reales, muy reales.

Independientemente de que Sadam Husein fuera un dictador abominable, que lo era, lo que la Historia no podrá discutir es que el planteamiento que hizo Estados Unidos de la invasión de Irak fue una chapuza improvisada. No hay más que ver la caótica situación en el lugar durante esta (post)guerra que va durar mucho tiempo, me temo.

En fin, ya lo cantaba Barry McGuirre en 1965 y aun seguimos aquí:

"And you tell me over, and over, and over again my friend
Ah, you don't believe we're on the eve of destruction"

HOY ME QUEDE VACIO...

...para llenarme de ti.

Por lo general, escribo en el blog pensando antes en lo que voy a hablar. Hoy no, hoy simplemente tengo ganas de escribir de lo que salga. Ahora mismo estoy escuchando el disco de Ramón. Sí, ya sé, luego me quejo del auge de la "Música para vomitar", pero aun hay clases. Y el disco de Ramón me gusta. De hecho, es de lo mejor que ha salido nunca de Operación Triunfo. Ya sé que esta opinión no es compartida por todos mis lectores (de hecho, creo que es compartida por muy pocos de mis lectores), pero las cosas son como son, jejeje...

La canción de Ramón me hace pensar en que hace poco más de dos meses estaba en Estambul viendo el Festival de Eurovisión. Que gusto da cuando los planes se hacen realidad, que gusto da volver a un lugar al que siempre quisiste regresar y comprobar que su magia sigue intacta. En fin, de Estambul me pasaría hablando horas y horas... Me gusta atormentar a mis amigos con las decenas de fotos que he hecho de la ciudad. Bueno, la verdad es que siempre me gusta atormentar a los que me rodean obligándoles a ver mis fotografías y a escuchar los discos que descubro en esos viajes. Ya sabéis de mi debilidad por Tarkan y Sakis... Ale, aquí tenéis el enlace a la web oficial de Tarkan. Hay dos razones por las que me gustan estos artistas: por la mezcla entre pop comercial occidental y los ritmos propios de su país, y porque siempre he sentido debilidad por la música cantada en idiomas incomprensibles. Soy de los que nunca presta atención a las letras de las canciones, quizás porque la mayor parte de las veces no quiere decir nada. Esto me hace pensar que el disco de O-Zone no tardará en formar parte de mi discografía...

INTERMISSION: Me voy a tomar algo a la cafetería del congreso. Luego seguiré escribiendo.

Se nota que hoy es el último día antes de las vacaciones. Todo el mes de julio hemos estado trabajando a medio gas, y hoy, por lo visto, el gas se ha terminado del todo. Mañana cojo un tren a Pamplona y comenzará un mes de agosto tranquilo y relajado. Me apetece tumbarme al sol en los campos de los Pirineos, bañarme en el agua fría, levantarme tarde y desayunar los bollos recién hechos de la panadería, comer hasta hartarme en la Fonda Tapia (hmmm, esos solomillos, esas patatas fritas, esa sopa de cocido... Esos dos kilos que cojo cada verano, menos mal que luego no tardo en perderlos). Es una vida tranquila, sencilla e indolente, días para pasarlos en familia. Aunque también me apetece pasarme los últimos días en Madrid y prepararme para afrontar el mes de septiembre, con todos esos cambios que se avecinan (plena actividad laboral, comenzar a vivir solo... Tendré que hacer compras en Ikea: una cama grande, por ejemplo. Llevo demasiados años durmiendo en un colchón estrecho y corto). Van a ser ya siete los años que llevo en esta ciudad que cada vez siento más mía. Pamplona, Madrid y Bilbao, esas son mis ciudades.

Será porque es un año bisiesto, será porque es un año olímpico, será porque siempre he tenido la impresión de que los años en que mi edad es un número impar suelen ser mejores... Pero el caso es que no me puedo quejar, mi vida ha cambiado mucho en los últimos doce meses. Y a mejor... Y tengo la impresión de que todo comenzó cuando, el pasado mes de septiembre, decidí terminar, por fin, ese guión que tenía pendiente desde hacia un par de años. Parece que así puse en marcha los engranajes del destino... Espero que la racha siga.

Y con esto termina la temporada. Desde los Pirineos no podré acceder a Internet, así que os deseo a todos unas buenas vacaciones. Besos para todos.

QUIERO CREER EN LAS UTOPIAS

Yo siempre he defendido que la ingenuidad puede ser una gran virtud. No una ingenuidad inmadura al estilo de Fresita, sino una ingenuidad con los pies en el suelo y la cabeza en las nubes, la ingenuidad del que cree que puede cambiar el mundo sin que el mundo le cambie a él.

Este domingo estuve en el dichoso Forum de las Culturas, en Barcelona. Tenía curiosidad por saber lo que era, ya que ningún anuncio había conseguido hacérmelo entender... y la verdad es que no vi a los brasileiros tocando con Alejandro Sanz, ni me cruce con Gorbachov y su mancha. Pero sí pude ver una interesante exposición: "Habitar el mundo". De ella salí con la impresión de que estamos destruyendo nuestra Tierra poco a poco, despilfarrando los recursos naturales y derrochando energía con ineficacia. Según el catálogo de la exposición, entre otros muchos datos escalofriantes, para que toda la humanidad viviera como en Europa y Norteamérica, la superficie del planeta tendría que ser tres veces mayor. Terminé la visita convencido de que los principios de la sociedad ultracapitalista occidental deben cambiar. Me acordé de las clases de Historia Universal, de todas las propuestas utópicas que se hicieron durante el siglo XIX para mejorar la sociedad, desde Leon XIII y su "Rerum Novarum" a "El capital" de Marx y Engels, pasando por Bakunin y el anarquismo. Desgraciadamente, el siglo XX fue el de la muerte de las ideologías y el ascenso del pragmatismo como gran eje de la estructura social. En fin, me pregunto cómo será el siglo XXI... Sería hermoso que fuera el siglo de las Utopías. Aunque, la verdad, parece que va a ser el siglo del choque de civilizaciones. Siempre he pensado que el Tercer Mundo (llamado así en referencia al Tercer Estado, el nombre dado al pueblo llano, sin derechos ni privilegios, durante los tiempos del Absolutismo Ilustrado) acabará protagonizando su propia Revolución Global... ¿Fue el atentado a las Torres Gemelas una nueva Toma de la Bastilla? ¿Quién es el Robespierre del tercer milenio: Osama Bin Laden o George Bush, Jr.? ¿Surgirá un nuevo Napoleón? ¿Habrá siglo XXII?

Por cierto, mi ingenuidad no me impidio comprobar que el Forum es, en realidad, una gigantesca operación de especulación inmobiliaria, además de un gran escaparate comercial para algunas de estas ONGs que invierten más en publicidad que en ayuda humanitaria.

Si queréis más información sobre la exposición "Habitar en el mundo", os dejo este enlace

EVERYDAY IS A WINDING ROAD

Aquí estoy yo, escuchando los grandes éxitos de Sheryl Crow, la que es posiblemente una de las mujeres más guapas del planeta. Y es que Lance Armstrong no sólo ha ganado su sexto Tour sino que encima comparte cama con ella. No le bastó con sobrevivir al cáncer... los hay con suerte.

Iluso de mí, yo que pensé que si Miguel Indurain no había conseguido ganar un sexto Tour, nadie podría hacerlo. Parecía existir una fuerza superior al hombre que impedía que esa cifra fuera superada, una conspiración de energías oscuras para que los campeones se estrellaran contra la historia y se hundieran cuando se atrevían a desafiar al destino. La imagen de Miguel Indurain desfalleciendo mientras subía las rampas del puerto de Les Arcs está marcada a fuego en el alma de todo navarro. Los Sanfermines nunca volvieron a ser iguales y el cántico de "Sexto Tour, Sexto Tour" no se hizo realidad.

Pero Lance Armstrong es el hombre de los milagros. Y si volvió de entre los muertos y superó una metástasis en el cerebro, escaparse a los designios de los dioses del ciclismo era para él un juego de niños. Es cierto que en este Tour el estadounidense no ha tenido competencia, que sus rivales no han luchado, que no ha surgido un nuevo hombre de la nada... pero también es cierto que, para los grandes campeones, el mayor enemigo está dentro del alma. Lance Armstrong ha ganado su sexto Tour con autoridad, arrasando, rabioso por no haberse ganado el corazón de esos aficionados al cilismo que le han insultado mientras rompía el reloj en los muros de Alpe D´Huez y que, a diferencia de otros deportes donde los ganadores se convierten en dioses humanos, siempre siente mayor simpatía por los derrotados, por los luchadores, por esos ciclistas como Pantani o Jiménez a los que la carretera les devora la vida. Y si se cumple otra ley del Tour que obliga a que los triunfos se cuenten en cifras impares, Lance Armstrong volverá a estar el año que viene en lo más alto del podio de los Campos Eliseos.

Beloki, vuelve pronto...

ADIÓS, ANTONIO, ADIÓS

Ayer pasé la tarde en la piscina con mi amigo Joserra. Mientras estábamos tumbados en las toallas, hablando de lo divino y de lo humano (sobre todo de lo humano), llegó un mensaje del 303, el servicio de noticias de Apenas3. El titular anunciaba la muerte de Antonio Gades. A Joserra le dejó frío la noticia. A mí, en cambio, me apenó.

Aunque más que actor fue bailarín, Antonio Gades es, para mí, una de las caras esenciales del cine español. Quizás sea porque en la ECAM tuvimos que hacer un trabajo sobre el Nuevo Cine Español de los sesenta o por mera casualidad, pero el caso es que me he visto muchas de sus películas: "Con el viento solano", "Último encuentro", "Carmen"... Pero sobre todo me quedo con "Los Tarantos". Hay una escena en la que Gadés baila en las Ramblas, de noche, con la calle desierta, que es de lo mejor que se ha hecho nunca en el cine español. El plano final, en el que la cámara se aleja del bailarín en un largo travelling, con la silueta de Gades recortada contra la noche, lo tengo grabado en la cabeza desde que lo vi.

DAYDREAM BELIEVER

Hoy, por fin, he recuperado las horas de sueño perdidas en los últimos días. Aunque, si he de confesarlo, me habría quedado más tiempo durmiendo en mi cama. Tengo el día completamente veraniego. Espero que la mañana siga la tónica del mes de julio: inactividad laboral casi total. Me he traido "Ola Kala", el otro disco de Sakis Rouvas que me he comprado en la red: éste suena a chiringuito griego en la isla de Corfú o en Mikonos. El verano que viene, en el que, por fin, me iré de Interrail, pasaré por ahí y ya os contaré qué tal. Por lo pronto, me he puesto mi camiseta de la selección griega de fútbol. Hoy tengo uno de esos días en que me he visto guapo en el espejo... ¿Será porque se acercan las vacaciones? ¿Será porque esta tarde me voy a la piscina? ¿Será...? En fin, que es una lástima que no podáis verme, jejeje... contentaros con Sakis.

El jueves pasado tuve fiesta de trabajo. Fue en una cantina mejicana: yo pensé que lo prioritario sería la cena, pero me equivoqué. Lo prioritario fueron las Coronitas y los mojitos. Y menos mal que no pasé a las margaritas, que si no... El caso es que algunas de las mayores juergas de mi vida han comenzado en un mejicano y esta vez no fue diferente. Yo había pensado en volver pronto a casa y terminé acostándome a las cinco y media de la mañana. Fue una noche un tanto peculiar, de éstas en las que uno se pregunta si habrá habido una alineación extraña de planetas. Pero no, cuando llegué a mi casa, encendí el teletexto... y no, no me había tocado la primitiva. Ni siquiera había acertado el complementario.

Pensé que el viernes por la mañana podría dormir, pero no... Una mañana de viernes no es una mañana de domingo, y los obreros que arreglan el tejado de la casa vecina y los obreros que están reformando el apartamento de al lado se aliaron entre sí para no dejarme dormir. Así que terminé levantándome, sin ganas de nada, a las doce y media. Desayuné un gran vaso de leche con galletas Chips Ahoy... muy nutritivo, pero es que mi estómago no aguantaba nada más. Mis resacas son básicamente estomacales: se me quita el hambre. Así que para comer, solo tomé un yogur. Griego y azucarado, claro que sí. Por supuesto, a las siete de la tarde desfallecía en mi puesto de trabajo. Me gusta trabajar en el turno de tarde... porque se hace de todo menos trabajar y estás completamente solo. Internet, el congreso y tú. Si no fuera porque el teléfono suena de vez en cuando...

Esa noche tuve cena de "restos de la vida juanita". La pitufa mala de mejor corazón de Zaragoza vino a pasar el fin de semana a Madrid y quedamos un grupo majo de personas a cenar. Fuimos a un italiano de raciones generosas, así que pude saciar mi apetito, aparte de pasarnos toda la noche carcajeándonos en nuestra esquina de la mesa Susana, Joserra, la otra Belen y yo a costa de temas tan trascendentes como Cristiano Ronaldo o los delirantes argumentos de "Un paso adelante". Total, que me acosté a las dos de la mañana.

Y a las seis menos cuarto me desperté para coger un tren a Murcia... Confiaba en dormir en el tren, pero las butacas eran terriblemente incómodas. Y eso que viajaba en primera clase. Por lo menos, pude desayunar bien. Aunque sospecho que ningún pasajero fue capaz de abrir el minifrasco de mermelada que nos dieron. ¿Primera clase?, diréis. ¡Qué pijo!, diréis. Bueno, yo os digo que, como el tren llegó con casi una hora de retraso, el viaje me salió a mitad de precio (y esto es algo más habitual de lo que parece con Renfe...). Al final, llegué a Águilas, mi destino, a las tres y media de la tarde. Y sin tiempo para adaptarme a la atmósfera de España profunda que reina en el pueblo de mi padre, me vi rodeado de familiares parlanchines en torno a una paella "King Size". Mi abuela siempre cuenta las mismas historias, con las mismas palabras, e incluso se pone a llorar en el mismo momento. Yo estaba demasiado cansado para hacer otra cosa que no fuera sonreír y asentir con la cabeza. Esa noche me acosté temprano, pero la cama en la que dormí es cualquier cosa menos cómoda... Mi hermano y su novia me dejaron solo ante el peligro el domingo por la mañana. Fui un rato a la playa, pero hacía demasiado calor para un norteño como yo. Comí en casa de mi tía, estuve de sobremesa familiar (aquí sí que estaba más despierto y la conversación fue más sabrosa... Era como tener "El diario de Patricia" en la terraza de casa) y cogí el autobús a Murcia. Como en este país los transportes son como son, no salía ningún autobús a Madrid hasta las doce de la noche... No comentaré el viaje a través de la noche en un autobús viejo y lleno hasta arriba de gente. Sólo diré que fue infernal.

Evidentemente, el lunes me caía por las esquinas. Trabajar, trabajé poco, incluso menos de lo que debería. Por la tarde, Joserra, Esti y yo fuimos a ver la casa que la que pronto será mi excompañera de piso se ha comprado cerca del Rastro. Estuvimos un buen rato charlando, tumbados en el suelo de la sala vacía. Es la primera casa que un miembro de mi círculo más estrecho de amigos tiene en propiedad. ¿Nos vamos haciendo mayores? Por la noche, alquilamos una película en el Diurno, el videoclub-cafetería más megafashion de Chueca. Odiamos a su clientela de diseño, pero nos gustan sus películas. La elección del día fue "Thirteen", aunque sólo la vi yo. Esti se quedo dormida viendo el telediario de Apenas3, y cuando se queda dormida no hay quien la despierte... La película no me gustó demasiado, me pareció tópica y poco profunda, aparte de utilizar una serie de recursos bastante trillados. Otra cosa que me llamó la atención es como, en el cine actual, incluso en películas supuestamente realistas como ésta, todo el mundo es guapo o tiene una imagen perfectamente estudiada, aunque sean adolescentes borrachas, madres de clase baja o drogadictos con el mono (otros ejemplos: "Requiem por un sueño", "Elephant"). Eso sí, la peli me hizo pensar en cómo, en ocasiones, nos encontramos con personas que nos deslumbran y nos fascinan, cegándonos. A veces, queremos ser otro... y cuando ese otro, de manera inverosimil, aparece, perdemos el norte y el sur. Pero de eso ya hablaré otro día, que esto va camino de convertirse en un testamento.

Tengo que pensar en algo que me preguntó Ana, ¿por qué se escribe en un blog?

SÉ ESTÚPIDO, SÉ FELIZ

Muchas gracias a todos por los comentarios a mi “All by myself” (por cierto, escuchad la versión de Eric Carmen, no la de David Bisbal... y mucho menos la de Celine Dion). Tomo nota de vuestros sabios consejos... aunque no los vaya a poner en práctica, que me conozco, jejeje.

La principal actividad que he desarrollado este fin de semana ha sido dormir. Dormir por la mañana, dormir por la tarde, dormir por la noche... incluso hoy me caigo de sueño en el trabajo. Cuando uno entra en estas espirales del sueño, es difícil escapar de ellas. Pero a veces se agradece uno de estos fines de semana de inactividad total. Sales el viernes y el sábado y el domingo quedan consagrados a la vagancia más absoluta y placentera. Un poco de gimnasio el domingo por la mañana, cuando está semivacio y tienes todos los aparatos a tu disposición (y si en la VH1 están haciendo un top100 de las personas más sexys del planeta, mejor que mejor). Un cine el sábado por la noche (vimos “Incautos”, que, inesperadamente, está bastante mejor de lo que pensaba. De hecho, hasta la recomendaría y todo, por esto de que hay que apoyar al cine español a pesar del propio cine español). El sábado por la mañana fui a Correos a recoger un paquete, un disco de Sakis Rouvas que encargué en una web griega (Grecia está de moda, es lo que tiene celebrar las Olimpiadas). El disco está bien, es una mezcla de Alejandro Parreño con Tiziano Ferro... incluye una versión del “Feelings” en griego que, como poco, provoca estupefacción, jejeje. El fin de semana quedó completo con las famosas tortitas con nata del VIPS y una visita al Videoclub.

Teníamos el domingo cinéfilo, así que la película elegida fue... “Una rubia muy legal 2”. Hay días en los que apetece ver una de estas películas que demuestran que el mejor camino para hallar la felicidad es la estupidez. Sé tú mismo, no traiciones tus ingenuos ideales, vístete con ropa de colores, sonríe continuamente y te convertirás en el rey o la reina del baile, seducirás al chico más popular del colegio o descubrirás que esa amiga que te acompaña desde el principio de la peli no es tan fea como parecía (sólo tenía un mal asesor de imagen), triunfarás y los malos recibirán su merecido (aparte de ser, indudablemente, los peores vestidos de la función). Las chicas son guapas (Alicia Silverstone, Sarah Michelle Gellar, Jennifer Love Hewiit), los chicos son guapos (Luke Wilson, Freddie Prinze Jr.), siempre hace buen tiempo (sólo llueve si te han roto el corazón) y en un momento dado, todo el mundo se pone a bailar una canción de moda o algún viejo clásico de los ochenta.

Sí, estoy hablando de estas películas que nadie va a ver al cine, pero que luego son recibidas con aplausos en los autobuses, los trenes, el Canal Plus o las noches de videoclub. Hay de todo, desde adaptaciones de Shakespeare (“10 razones para odiarte”) y Jane Austen (“Fuera de Onda”, imprescindible) a puestas al día de viejas series de televisión (“La tribu de los Brady”, psicotrónica, o “Scooby Doo”... pero no su secuela, insoportable). Las fiestas de promoción se convierten en acontecimientos claves en la vida de todo adolescente (“Alguien como tú”, “Ya no puedo esperar”), por no hablar de los aniversarios de la promoción (“Romy & Michele”, con unas impagables Mira Sorvino, Lisa Kudrow y Janeane Garofalo). Posiblemente, la palma a la película más estúpida se la lleve “Zoolander” (aunque estaba pensando que “Los ángeles de Charlie” no se queda atrás, pero se supone que es una peli de acción... sin comentarios), un título a reivindicar...

Si es que ya lo digo yo, la ingenuidad, en ocasiones, puede ser una virtud muy positiva...

ALL BY MYSELF

El verano es una época del año un tanto traicionera... Calor, sol, tiempo libre, vacaciones, planes por hacer, planes que se cumplen, planes que se quedan pendientes... Días de piscina, tardes de cine, noches de fiesta, amaneceres de resaca... Todo eso está muy bien, sí. La arena de la playa que se agarra en la piel, la sal del mar pegada en el pelo, el aire puro de los Pirineos, las estraordinarias historias de mi fantástica abuela, los solomillos y las patatas fritas... Todo eso sólo existe en verano. No, si el verano es estupendo, pero...

...me doy cuenta de que en verano paso mucho tiempo solo. En principio, no es algo que me importe demasiado. De hecho, me gusta estar solo, conmigo mismo. Soy una persona independiente y hay ocasiones en las que las relaciones sociales me agobian. Siempre he sido un poco “cardo” (aunque eso sí, soy un cardo simpático y cariñoso, jejeje...) y hay veces en que siento que las amistades te imponen obligaciones y te quitan libertad. Pero sé que no puedo vivir sin amigos.

Sin embargo, hay días como hoy en que la soledad me pesa, quizás porque mi cabeza no tiene con qué distraerse y se pone a dar vueltas... Cuando me he levantado, Esti ya se había ido. He desayunado solo mientras veía el telediario matinal de la primera cadena. He venido a trabajar: mi compañera de mesa tiene hoy turno de tarde y estoy solo en mi esquina de la planta 3bis. Después comeré solo en casa. Quizás me vea algún episodio en DVD de “Expediente X” a la hora de la siesta y después tengo que ir a comprarme un traje para la boda de mi prima. Por la noche, vienen amigos a cenar a casa, pero hasta entonces habré pasado el día sin hablar casi con nadie. En ocasiones, algún fin de semana que me he quedado solo en Madrid, termino hablando en voz alta o con el gato, más que nada porque siento que se me seca la boca... Y ahora que Esti se va a mudar y yo voy a vivir solo, por fin, como llevo bastante tiempo deseándolo, me imagino que estos días sin palabras serán más frecuentes.

Lo bueno de estar solo es que te sirve para valorar a los que tienes cerca (si no físicamente, sí en el corazón). Lo malo es que, cuando estoy rodeado de gente, echo de menos mi soledad sin responsabilidades. Y lo peor es que me pregunto si no debería haberme esforzado en encontrar a alguien con quien quisiera compartir esta soledad... Tendré que echarle otra capa de amianto a mi corazón.

CON ORGULLO: Dancing in the street

El pasado Sábado fui, como ya es tradición, al Desfile del Orgullo Gay (Que es una manifestación, me dijo Joserra... Que no, que es como la Cabalgata de los Reyes Magos, sólo que además de caramelos, tiran condones... Iba a hacer un chiste fácil sobre reyes y reinas, pero me lo callo). Bueno, yo no sé si el hecho de que una carroza estuviera presidida por Carmen de Mairena y Arlequín sea motivo para estar orgulloso... Claro que no es que el desfile tenga un nivel estético muy elevado. De hecho, este año las carrozas no tenían un diseño especial, como en ocasiones anteriores, apenas eran camiones o autobuses recubiertos de más y más carteles de publicidad (¿Quieres una carroza? Búscate un patrocinador y alquila un camión lleno de personas sin sentido del ridículo que, por si acaso, llevan enormes gafas de sol). También hubo menos musculoca y más oso... se ve que es lo que se lleva últimamente (aunque, como me confirmó Joserra, los chicos más guapos eran aquellos que llevaban una chica de la mano, jejeje). Todo se mueve por los impulsos de la moda. Y si el PSOE aprueba todas las leyes que ha prometido, ¿qué quedará por reivindicar para otros años?

En fin, pero me imagino que seguiré yendo a la cita en los años próximos. Más que nada, porque me gusta bailar en la calle, al aire libre, sobre el asfalto, ocupando el lugar de los coches. La ciudad cambia de cara durante unas horas y la Puerta de Alcalá se convierte en una pista de baile... Eso es algo que he podido hacer pocas veces (en Aste Nagusia, fiestas de Bilbao; o en el Sonar), pero es una sensación muy especial. Por una vez, la ciudad es tuya.

¡VIVA SAN FERMÍN!

“...el seis de julio a mediodía, la fiesta estalló. No hay otra forma de expresarlo”.

(Ernest Hemingway. “Fiesta”)

No haría falta añadir ni una sola palabra más a lo que ya dijo Hemingway, amado y odiado a partes iguales por los pamploneses. Pero no puedo dejar de hacerlo...

Pamplona, mi pequeña ciudad de provincias, se convierte, por una semana, en la capital del mundo, en una Sodoma y Gomorra del kalimotxo y la juerga, nueve días de desenfreno que compensan la mojigatería que la reprime durante el resto del año. Pamplona es una ciudad agradable, pero a veces, vivir en ella es como estar en un capítulo de “Cuéntame”. Sin embargo, esto solo lo saben los que la conocemos cuando no es SanFermín. Para los demás, Pamplona sólo existe durante esos días extraños en los que la noche se confunde con el día, en los que la fiesta se sucede durante veinticuatro horas continuas, en los que todo está permitido... y cuando se dice todo, es todo. Australianos, neozelandeses, estadounidenses y europeos variados –además de españoles venidos de todos los puntos de la Península- duermen en las calles y se bañan en las fuentes, y a nadie parece importarle. A las pocas horas de comenzar la fiesta, el suelo de la ciudad se vuelve pegajoso: un engrudo de champán, harina y huevo lo cubre todo. Un penetrante aroma a orín y vino rancio hace intransitables los rincones oscuros y los callejones. Todo gira en la ciudad en torno a estos días: todo se cuida con esmero para destrozarlo en nueve días de julio. Y el 15 de julio, todo vuelve a reconstruirse: se limpian otra vez las calles, se reponen los bancos rotos, se vuelven a plantar las flores en los parques...

Nunca he disfrutado plenamente de los Sanfermines. Quizás sea porque tuve una adolescencia peculiar y este tipo de fiestas me recordaban mi soledad no voluntaria. Quizás sea porque no me gusta sentir que tengo que divertirme por obligación, sólo porque el calendario señalé una fecha determinada. Quizás sea porque algunos Sanfermines trajeron más decepciones que buenos recuerdos...

...pero el caso es que, cuando llegan estas fechas y no estoy en Pamplona, echo de menos a mi pequeña y paleta ciudad de provincias donde, en honor a un Santo que tal vez nunca existió, se celebra la bacanal más grande del universo sin que nadie se sienta culpable por ello.

GOOD BYE, MARLON

Me acabo de dar cuenta de que el logotipo de mi blog (elaborado por mi simpar amiga, la siniestra Locusta) está sacado de un forograma de "Salvaje", película protagonizada por Marlon Brando. Nunca fue uno de mis actores favoritos, pero aquí va un pequeño recuerdo para el divo por excelencia.

¿Por qué será que las muertes de las grandes estrellas del cine son noticia de primera plana? ¿Será porque con ellas muere un poquito de nosotros mismos? ¿Será porque son el símbolo de una época dorada y mitificada en nuestra memoria que nunca volverá?

Poco a poco van muriendo todos los actores de aquella época y los clásicos de Hollywood van convirtiéndose en fantasmagóricos retratos de espectros de luz. Ellos ya son inmortales.

UN MICRÓFONO EN TITÁN

He entrado a trabajar a las nueve de la mañana. Llevo dos horas en mi mesa y no ha pasado nada... Como hoy no viene mi compañera de trabajo, estoy solo y a mi aire. Me he traido un par de discos, recopilaciones caseras que hago con mi ordenador para luego regalar. Ésta es la lista de canciones de uno de ellos:

1. Spanish Fantastic Soul, de Carlo Coupé
2. No complications, de Wagon Cookin´
3. Dead for you, de Najwajean
4. Pop, de La Oreja de Van Gogh
5. Al amanecer, de Los Fresones Rebeldes
6. Voy a aterrizar, de Nosoträsh
7. Dulce y callado, de La Buena Vida
8. Chup Chup, de Australian Blonde
9. Que puedo hacer, de Los Planetas
10. Cherchez la femme, de Souvenir
11. El bello verano, de Family
12. El sol no brillará nunca más, de La Casa Azul
13. Diferentes, de Ellos
14. Turn it up, de Sidonie
15. Looking through a hole, de Deluxe
16. Good day, de Sexy Sadie
Bonus Track: Quiéreme otra vez, de OBK

Todo muy pop, ya veis... No se hace mala música en España, lástima que la mayoria no vendan ni una escoba... y lástima que en este país, para molar no haya que vender. En Inglaterra, muchos de los grupos favoritos de la crítica son superventas, y aquí, bueno, pues el número de AFYVE son Los Lunnis (mejor tomárselo a risa). En fin, por algo el rock es un invento anglosajón.

A lo que iba, que me he ido a almorzar a la cafetería sin terminar el artículo. En estas dos horas me he dedicado, principalmente, a leer el periódico. Por una vez, como en los viejos tiempos, El Tentaciones incluía algo interesante: una entrevista a uno de mis actores favoritos, Ernesto Alterio. Eso sí, una vez leida la entrevista me llevo la impresión de que el chico debe ser un tanto peculiar... por no decir insoportable. A veces es mejor no saber nada de aquellos a quienes admiras.

Después me he leido el periódico, de atrás para adelante, como siempre. Una madre y un hijo se mataron mutuamente a puñaladas en un pueblo de Valencia, me parece. A veces, "El País" parece "El caso". Lo más interesante ha sido un artículo sobre la llegada de la nave Cassini a Saturno, que acaba de atravesar los anillos del planeta. En enero, la sonda Huygens descenderá sobre Titan, satélite cubierto por una densa atmósfera que cubre por completo su superficie. El artefacto atravesará las nubes y puede que caiga sobre océanos de metano líquido. Entre los aparatos que lleva, se incluye, por primera vez un micrófono. Me ha parecido algo entre curioso y absurdo, porque... ¿qué ruidos puede haber en Titán? No hay hombres, no hay animales, no hay vida... sonará como el Sáhara o la Antartida cuando no hay nadie para escuchar. Han llevado un micrófono a miles de kilómetros de distancia para grabar el silencio intergaláctico, a no ser que en Titán sople el viento y el metano salpique contra las rocas.

VIVIENDO EN LA ERA POP

Como podéis ver, le he cambiado el título a mi blog. Me he dado cuenta de que, de manera inconsciente, este diario cibernético se ha centrado sobre todo en ese tema, en la cultura popular, el Pop. Lo de “Viviendo en la Era Pop” es una canción de Los Flechazos, grupo que me espanta porque se creen que ser Pop es peinarse con flequillo y vestirse con camisas de gorgueras (eso no es ser Pop, eso es ser obsoleto), pero como lema me viene al pelo.

¿Qué es Pop? Pop es todo lo que forma parte de nuestra cultura de masas, las señas de identidad de nuestro tiempo, especialmente cuando no tienen vocación de serlo. Es decir, un anuncio de Burn con pretensiones artísticas (soy el rey de la pista) es una pedantería; un anuncio de Renault 19 con pingüinos cargados de dinamita es un chiste involuntario (comienza a ser Pop); un anuncio de detergente cuyo slogan es conocido por todos (“Un poco de pasta basta”, “La suciedad está en la ropa... ahora, la suciedad está en el agua”, “Esas manchitas rojas que dejan las picotas”, “Una solución quiero”) es puro Pop. Desde aquí, reivindico la condición de iconos de la modernidad del payaso desteñido de Micolor y del conejito rosa de Duracell. Si Warhol convirtió las latas de sopa Campbell en una obra de arte y el Museo Reina Sofía expuso en su muestra “Cien años del diseño español” la etiqueta del aceite Carbonell, ¿por qué no puedo hacer yo lo mismo con los botes de desodorante Axe?

El auténtico Pop no tiene pretensiones de serlo. El tontipop español es eso, una tontería que sólo tendría sentido si su éxito fuera masivo (que es con lo que, en realidad, sueña todo grupo musical): La Oreja de Van Gogh es más auténticamente pop que Ellos y La Casa Azul, mero pop para minorías... Operación Triunfo es pura cultura popular y Eurovisión es el festival Pop por excelencia. Pero Pop no es sinónimo de caspa ni de horterada, no nos confundamos... En el fondo, el Pop reivindica la belleza de lo cotidiano, llama la atención sobre lo que nos rodea y que nos pasa desapercibido: la estética de los videojuegos, los tebeos y los dibujos animados, el diseño de los objetos diarios, la belleza de los logotipos... Un artista Pop hace que nos fijemos en cosas familiares como si lo viéramos por primera vez: un ejemplo emblemático sería el diseño que hizo Javier Aramburu para Los Planetas a partir del viejo logo de la Pepsi Cola. Por no hablar de la gira PopMart de U2, en cuyo escenario destacaban un arco gigante inspirado en el emblema de McDonalds, así como una aceituna y una pantalla con forma de carrito de la compra... Los centros comerciales son los museos del siglo XXI.

Y ya que hablamos de museos, no os perdáis la retrospectiva sobre Roy Lichtenstein que expone el Museo Reina Sofía... una cita indispensable para todo los que apreciamos el Arte Pop.

FRIDAY. I´M IN LOVE

¡Por fin es viernes! El mejor día de la semana, cuando terminan las obligaciones laborales y el fin de semana es una promesa de diversión y descanso aun no desmentida... Vamos, que la canción de The Cure hubiera sonado muy diferente si fuera "Monday, I´m in love".

Esta semana, en particular, lo único que puedo decir que I love es Amazon. Comprar cosas por Internet me recuerda a los episodios que veíamos en nuestra infancia de "Los Sabios", con ese horrible muñeco rosa llamado MIN. Al final, el siglo XXI ha llegado a nuestras vidas sin que nos hayamos dado cuenta... Eso sí, ¿dónde están los monorrailes, los robots-mayordomo, los monos de neopreno y los coches sin ruedas? El futuro no es lo que iba a ser... qué lástima, con lo divertidos que eran los videoclips futuristas de los ochenta (Kraftwerk, Ultravox, OMD, Duran Duran, Spandau Ballet, Frankie Goes to Hollywood... nunca el futuro se quedó tan pasado de moda).

A lo que iba... Esta semana recibí un paquete de Amazon con tres libros que había encargado. Uno se siente como si hubiera recibido un regalo, porque no se es consciente en ningún momento de haber pagado por ellos: tecleas unas cifras en el ordenador y luego aparecen otras cifras en el extracto de la cuenta... no ves el dinero en ningún momento y, claro, uno se envicia. (¿Realmente existe el dinero electrónico? Al final, todo se reduce a una serie de números registrados en un ordenador central... esos que volaba Edward Norton al final de "El Club de la Lucha"). Lo que compré fueron tres volúmenes de tiras cómicas en inglés de "Zits". Los cuatro primeros fueron editados en España, pero han dejado ya de hacerlo (o de traérlos a la FNAC), así que no me ha quedado más remedio (juas, como si fuera una operación a corazón abierto) que comprarlos via Internet.

El mundo de los comics es un universo cerrado y un caldo de cultivo que propicia la aparición de algunos de los fanatismos más desorbitados que conozco. Algunos hablan maravillas de las novelas gráficas con títulos como "Sin city" o "Sand Man" y cosas así... lo siento, yo no puedo con unos dibujos donde se ve más tinta china negra que otra cosa (y esos textos metafilosóficos repartidos en recuadros en viñetas de tamaño cinemascópico). Otros hablan maravillas de los comics de Superhéroes... los cuales sólo puedes entender si los has seguido, más o menos, desde su fecha de publicación, que, por lo general, se pierde en la noche de los tiempos... ¿Pero alguien sabe cuantos componentes distintos ha tenido la Patrulla X? Menos mal que las series de televisión de dibujos animados lo simplifican todo... Lo mejor es cuando se ponen a discutir sobre los matices introducidos en las series por los diferentes guionistas y/o dibujantes... En fin, que uno termina por no enterarse de nada y prefiere ver la película hollywoodense de turno.

Yo, en cambio, me quedo con las tiras cómicas. Cuatro o cinco viñetas que contienen una idea, un chiste o una reflexión sobre la vida. Me parece que Mafalda nos ha hecho reflexionar a todos un poquito (y eso que esas tiras fueron escritas/dibujadas en los años sesenta, y en Argentina). Quino es, ciertamente, un gran artista, lo demuestra en cada uno de sus álbunes (aunque los últimos muestran un humor más cínico y amargo que sus obras de los sesenta y los setenta, de un tono más idealista... Supongo que es el signo de los tiempos). También me gustan mucho las tiras de "Calvin & Hobbes", donde realidad y fantasía gamberra se confunden... ¿qué se puede esperar de un comic donde un tigre de peluche tiene nombre de filósofo? Tanto esta tira como "Zits" se publican en la sección infantil de "El País" de los domingos (y he de decir que es lo primero que leo del periódico ese día, qué cosas). "Zits" me divierte mucho, porque veo situaciones muy reconocibles de mi propia vida adolescente, de los noventa, del grunge: chistes sobre "Expediente X", sobre Eminem, sobre la bordería propia de los 15 años, esas camisas de cuadros y esos vaqueros que lleva el protagonista... vamos, la vida misma, mismamente.

De los noventa y aquellos tiempos dorados del "grunge", recuerdo que "El país de las Tentaciones" era algo así como la Biblia de los viernes... Allí se publicaban las aventuras de Cuttlas, el vaquero minimalista de Calpurnio. Parece mentira que se le pueda sacar tanto partido a cuatro rayas... aprended, novelistas gráficos. También me gustan algunos de los dibujantes de "El jueves", donde se mezcla el humor más salvaje con el más "naïf"... Yo prefiero el ingenuo, soy así... Me gusta la sección de "Ángel Sefija", de Mauro Entrialgo, pero, sobre todo, "Para ti, que eres joven", de Manel Fontdevila & Albert Fonteys (que es también el autor de "Tato, con moto y sin contrato", realismo social en estado puro). Y también Juanjo Sáez, alias "sin-pelos-en-la-lengua-odio-a-Sidonie-y-la-gente-fashion", y su némesis, Jordi Labanda, alias "molo-mazo.y-he-triunfado-plagiando-al-que-dibujaba-en-"Hola".

Coñe, uno se pone a escribir y a enlazar ideas y no pararía nunca. Perdonad, sufridos lectores de mi blog.

Y eso, todos a leer... ¡tebeos!

CARRUSEL DEL TERROR: El telediario de Antena3

El de Antena3 y el de cualquier cadena... aunque el de Antena3 suele cebarse un poco en el sensacionalismo. El caso es que, ayer, después de enlazar “Madrid reta” con el final de “Pasabalabrita”, nos quedamos viendo el Telediario...

¿Y qué me encuentro? Pues me tengo que tragar el trailer de un futuro video “snuff” a cargo de un traductor surcoreano secuestrado por unos radicales iraquíes. Si Corea del Sur no retira sus tropas, los terroristas degollarán a su rehén. Por supuesto, el Gobierno de Seul no va a retirar a sus 3000 soldados, aunque el pueblo se haya echado a la calle a suplicar por la vida de un hombre inocente. Mientras tanto, George Bush jr se atraganta con galletitas en Camp David... En Irak no había armas de destrucción masiva y la comisión que estudia los atentados del 11-S afirma que no hay evidencias de una colaboración entre Al-Qaeda y el régimen de Sadam Hussein. La pregunta es... ¿Por qué Estados Unidos declaró la guerra a Irak? La respuesta se la dejo a los historiadores del futuro, que me temo que no serán nada benevolentes con este principio del siglo XXI.

A continuación, Navarra en las noticias. Un joven de Santesteban entra en el bar de su exnovia, se quema a lo bonzo y, envuelto en llamas, se abalanza sobre su ex y la madre de ésta... Esto más que violencia doméstica, raya ya con la psicopatía. Por suerte, no había imágenes... aunque la situación, en mi mente, resulta casi de final de ópera de Wagner, de mito griego o de pintura expresionista alemana... El joven murió y las dos mujeres están graves.

¿Qué más? Un reportaje sobre atracos a bancos. Las imágenes de la cámara de seguridad nos muestran cómo un asaltante pone la pistola sobre la cabeza de uno de los cajeros. Una razón más para no estudiar Economía... Y por si hubiera habido poca carnaza, tenemos que ver cómo un joven novillero es empitonado en la femoral. El torero no parece darse cuenta, pero la sangre mana a borbotones y tiñe de rojo todo el traje de luces...

Y en la sección de deportes, JJSantos afirma con vehemencia que Iñaki Sáez debe presentar su dimisión cuanto antes... Si los demás periodistas se permitieran estos lujos, ¿qué dirían?

YO QUIERO TENER UN MILLÓN DE AMIGOS

Bueno, no, mejor no, que agobio. ¿En qué estaba pensando Roberto Carlos? Claro que... ¿cómo se puede fíar uno de alguien que decía que el gato está triste y azul? ¿Era daltónico? ¿Fumaba hierba de mala calidad? Ains...

Yo me contento con tener unos pocos amigos, pero que sean buenos. Uno de ellos es Joserra. Y como el chico también tiene un blog, pues también le he hecho un rotulillo (Y todo gracias a ese primitivo programa llamado Microsoft Paint).

HOLLYDAY... CELEBRATE!

Hoy me han confirmado mis fechas de vacaciones: todo el mes de agosto. No he tenido tanto tiempo libre desde el verano de 1999 (el verano de después del primer curso de la ECAM). 31 días seguidos para mí solo.

La pregunta es... ¿y ahora que hago?

Por lo pronto, le he hecho un rótulo a mi hermano...

LEARNING TO FLY

La tarde sigue aburrida, y yo me estoy convirtiendo en un experto en informática autodidacto.

Le he hecho un rotulillo a Manuel Benedito. Gracias a él, estoy en este puesto de trabajo. Al chico le gusta ir de malo por la vida, pero, en realidad, es un pedazo de la pan. Se le nota.