Personal

ES-PA-ÑA

Los milagros ocurren y ayer tuvimos una prueba. Yo estaba convencido de que España iba a perder contra Ucrania, Schvenko metería dos goles y España, uno de chiripa en el minuto 87. Pero, como queda demostrado, entre mis poderes no se encuentra el del vaticinio (¿Presciencia? ¿Sirve la palabra esa en este contexto? ¿Qué leches quiere decir "Presciencia"?). Apenas me habían servido el café con leche que me ayuda a ser persona humana por las tardes cuando, zas, Xabi Alonso golpea el balón, éste va rebotando en las espaldas de los jugadores ucranianos y, como quien no quiere la cosa, ¡gol! Dos minutos después, Villa tira una falta y, anda, otro gol. No llevamos ni veinte minutos de partida y la selección de la nación de naciones ya va ganando por dos goles. Increíble. Así da gusto ver el fútbol. Y ya cuando, al inicio de la segunda parte, Villa mete su gol de penalty... vamos, el delirio (tanto delirio como para que en EL PAIS digan que Villa se perfila como máxima goleador del Mundial, ay que risa). Y por si fuera poco, el cuarto gol fue un gol precioso. No sabía yo qué Pujol jugara tan bien.

Lástima que Raul no marcara un quinto gol. Raul puede mandar los penaltys decisivos a las nubes, pero es un icono.

Eso sí, los ucranianos jugaron muy mal. A Schevenko no se le vio. Y alguna jugada un tanto "OliverBenji" me hizo sospechar que en Ucrania no conocen el concepto "Fuera de juego". Sí, vale, ya sé que a mí me costó pillarlo, pero yo no juego a fútbol.

A ver qué hacemos contra Túnez y Arabia Saudi, grandes potencias del deporte rey... ¿Y si esta vez llegamos a semifinales?

UNA HISTORIA REAL

Cuarenta años antes, cuando Asunción llegó a Trillo, el sanatorio era un complejo de varios pabellones en el que vivían cientos de enfermos y un ejército de médicos y enfermeras. Ahora aquello no era más que un lejano recuerdo. Apenas quedaban tres decenas de ancianos enfermos y el personal que les atendía no superaba la docena. Todos se alojaban en un desvencijado pabellón, de suelos de terrazo y paredes cuya pintura se iba desconchando lentamente bajo el sol manchego. Las malas hierbas habían invadido el descuidado huerto y las peludas orugas de la procesionaria devoraban los pinos del jardín. La decadencia del lugar había ido pareja a la de Asunción. Era una sensación triste, pero hasta cierto punto la tranquilizaba. Parecía natural que si ella envejecía, también lo hicieran los objetos que la rodeaban.

 

A Asunción le detectaron la enfermedad un mes después de volver a España. Cuando tenía seis años, sus padres metieron todo lo que tenían en una maleta atada con cuerdas, la cogieron de la mano y subieron a un barco. Venezuela se convirtió en su nuevo país. Ahí creció, ahí dio su primer beso, ahí se casó, ahí tuvo a su hija Isabel, ahí enviudó, ahí murió su padre. Fue entonces cuando su madre dijo que ya tenía suficiente Venezuela y que quería volver a su auténtico pueblo. Asunción decidió acompañarla, pero lo que iba a ser un viaje de ida y vuelta se convirtió en un camino sin retorno.

 

Manchas en la piel, ampollas que duelen toda la noche, la nariz sangra y un diagnóstico. Un culpable, el bacilo de Hansen. Una consecuencia: la lepra. La mente de Asunción se inundó de imágenes bíblicas: miembros que se desprenden, llagas y cuerpos cubiertos de vendas. Se vio a sí misma condenada a errar por caminos solitarios anunciando su llegada con una campanilla.

 

Sentada en un banco de piedra junto a la puerta del sanatorio, al calor del sol veraniego, Asunción se miró las manos y las piernas. Cuatro décadas después, seguían estando allí. Nada la diferenciaba de los ancianos que veía jugar a las cartas en el bar del pueblo en las muy raras ocasiones que se acercaba hasta ahí. Sin embargo, se daba cuenta de que ellos la seguían mirando con cierta prevención. Nada más llegar a Trillo descubrió que aunque la enfermedad fuera controlada hasta casi desaparecer, ella sería una leprosa para toda la vida. El sanatorio se convirtió en su hogar, en su pequeño mundo.

 

Un gorrión revoloteó hasta situarse a pocos centímetros de sus pies, picoteando el suelo. Aquello le hizo pensar en los loros y guacamayos de Venezuela que llenaban las ramas de los árboles que crecían junto al río, en Venezuela. Cuando ella iba a lavar la ropa al río, las coloridas aves se le acercaban hasta que el ruido de la pala contra las sábanas las hacía echar a volar. El recuerdo la hizo sonreír. Asunción entró en el pabellón. Subir las escaleras le costó más de lo habitual. Aquellos días se sentía más débil, como si su corazón latiera más despacio. Había tenido que dejar de jugar al parchís porque los colores de las fichas se le mezclaban en el cerebro.

 

Aquella noche un búho cantó junto a la ventana de su cuarto. Asunción soñó que era niña otra vez y que estaba en la selva. Correteaba detrás de un gran pájaro de plumas verdes, rojas y azules que la conducía hacía una brillante luz.     

RAFA NADAL TIENE EL CULO GORDO

Esa fue la principal conclusión de la comida de ayer en casa de Lucía. Mientras devórabamos croquetas, empanadillas, ensalada de pasta y Lambrusco, vimos la final de Roland Garros. En realidad, sólo hicimos caso durante el primer set y, convencidos de que el manacorí no iba a ganar, dejamos de prestar atención y nos dedicamos a charlar de nuestros temas recurrentes, así como a atormentar a la dócil perra de la compañera de piso de Lucía, la otra Belén. Belén Bells no había visto aun el anuncio de ColaCao en el que Nadal (ahora con su voz auténtica, antes salía doblado) demuestra que es el clon perdido de Jose Julio Iglesias (el copyright original de este comentario es de Joserra) y Lucía confesó que, en el fondo, ella prefería que ganara Federer. Pero es que Lucía es así de rara, jejeje.

Después jugamos al Trivial, pero no terminamos la partida.

El sábado lo pasé en casa de Alberto, ayudándole a acondicionarla para la reforma que le va a hacer al salón. Tiro un tabique por ahí, levanto otro por aca... Esta tarde comienzan las obras.

El viernes, como ya dije, vi la versión fotocopiada de "La Profecía" con Liev Schereiber y Julia Stiles en vez de Gregory Peck y Lee Remick. Salimos ganando estéticamente, pero poco más... Vamos, que la película es idéntica al original. Algunos sustos eficaces, algunas escenas logradas, planos elegantes y un final muy precipitado. Después se vino Esti a casa a tomar unas cervecitas y a echar unas partidas de Buzz.

Y poco más que contar. Un fin de semana tranquilo. Aunque no tanto como la semana que se avecina... ¡Jornada intensiva YA!

 

VIERNES

Está claro, me he convertido en un auténtico "lostie". Estoy flipando con el universo que han creado los responsables de la serie en Internet. Ya iré poniendo enlaces. Eso sí, ahora mismo me siento en una especie de bucle temporal, ya que los otros "perdiditos" que me rodean están en otro nivel de conocimientos (Joserra, por la muerte de Boone; mi madre, en el capítulo 1 de la 2ª temporada; mi hermano, por el 14...), así que, para no reventar la serie y no aburrir a los lectores de este blog, dejaré el tema de lado durante unas semanas.

Igual me hago un fotolog sobre el tema... El fotoblost.

Estoy acumulando mogollón de puntos en el carnet de friqui. El año que viene no falto a la fiesta, jejeje.

Por lo demás, esta ha sido una semana bastante tranquila en el trabajo. Y la próxima parece que seguirá la misma tónica. Menos mal que ya no falta mucho para la jornada intensiva y las tardes de piscina... Bueno, ese es el plan, luego terminan siendo calurosas tardes de siesta y visionado de telebasura en casa. Este año, mis planes de vacaciones no son nada ambiciosos. Voy a ir de pueblo en pueblo. Lo único que se sale de lo corriente es que, con bastante seguridad, me vaya al Summercase Festival en el Forum de Barcelona: Massive Attack, Daft Punk, The Cardigans, Super Furry Animals, Fatboy Slim, New Order, Keane, The Dandy Warhols... y muchos más. ¡Me veo todos los conciertos del año de una tacada!

Y poco más, esta tarde iré a ver "La Profecía"... Debo confesar con cinéfila vergüenza que, aunque me sé la historia, nunca he visto entera la original, cosa que, en este caso, debe de ser, en el fondo, una ventaja.

OTRA VIDA

La cita cinematográfica del año pasado fue, sin duda, ésta:

"The man who said "I'd rather be lucky than good" saw deeply into life. People are often afraid to realize how much of an impact luck plays. There are moments in a tennis match where the ball hits the top of the net, and for a split second, remains in mid-air. With a litte luck, the ball goes over, and you win. Or maybe it doesn't, and you lose".

("Match Point", Woody Allen)

Hay tantas cosas que escapan a nuestro control que da miedo.

¿O no?

Hace unos años me apunté a un Taller de Escritura. En aquella época estaba hasta los coj...s de mi trabajo. Todos los días eran iguales, misma rutina en el mismo agujero. Hice un relato -bastante mediocre- sobre ese sentimiento. El director del taller dijo, citando a Sartre, que el verdadero origen de esa angustia es saber que, en lo más profundo de nuestra alma, nosotros hemos elegido esa vida. Aquello me hizo pensar que todos somos libres para cambiar y que muchas de las cadenas que nos atan nos las hemos puesto nosotros. En mi caso, mis grandes cargas son el miedo a intentarlo, a fracasar y a decepcionar a los que confían en mí. Es tan fácil aconstumbrarse a una situación cómoda que no nos llena, pero... es tan fácil de sobrellevar. Ya lo dice el refrán: "Más vale malo conocido que bueno por conocer".

Hay tantas cosas que dependen de la suerte... Afortunadamente, hay muchas otras que dependen de uno mismo. Por lo menos, siempre tenemos la posibilidad de elegir hacia donde dirigir nuestros pasos... aunque no nos lleven muy lejos. No somos resposables de las cosas buenas o malas que nos pasan, pero sí que somos responsables de llevar las riendas de nuestra propia existencia. O al menos, eso (y lo de "sé tú mismo") es lo que me han enseñado desde pequeño.

AQUELLAS PEQUEÑAS COSAS

Si uno se pone a rebobinar la película de su vida, esta resulta un todo continuo: lautca ojabart, roiretna ojabart, MACE, dirdaM a adinev, dadisrevinU, oigeloc, oiraluvrap...

Hasta que llega un momento en la película empieza a dar saltos en el proyector, a borrarse y a mezclarse. Hay cosas que se olvidan para siempre. Es como si un día adquirieras conciencia de tu propia vida y de tu propio yo y tu cerebro comenzara a registrar las cosas por sí mismo. ¿No es curioso no recordar nada de los dos o tres primeros años de vida? Uno llega a su vida cuando esta ya ha empezado.

Mis primeros recuerdos son del parvulario. Tenía tres amigos: Alberto, Belén e Isabel, que fue mi primera novia. Era mi amiga especial. El destino nos separó cruelmente cuando llegamos a 1º de EGB y sus padres la llevaron a otro colegio. Lo que no recuerdo es como nos hicimos amigos. De repente, yo estaba en el colegio, en la clase de los Peces Azules, manchándome la yema de los dedos con témperas de colores, compartiendo una pequeña mesita octogonal con otros niños y niñas. Recuerdo que lo que más me gustaba era recortar figuras de papel con un punzón. Se ponía el papel sobre una cosa blanda, de espuma, se iba pinchando la figura por la línea de puntos hasta que se separaba y se pegaba sobre otro folio. Algunos de esos dibujos estuvieron mucho tiempo colgados en el despacho de mi madre, creo que siguen ahí. Nunca se me han dado bien los trabajos manuales, pero una vez hice unas mariposas preciosas.

Me acuerdo de mi primera casa en Cizur Mayor. Cerca de ella había unos tobogones enormes a los que me dejaban ir solo. Un día, mientras estaba ahí, se me desataron los cordones de los zapatos y me quedé sentado, lloroso, esperando a que me vinieran a buscar porque alguien (mi abuela, seguramente. Ella fue la mujer que me enseñó que no había que pegar patadas a las mochilas abandonadas porque pueden tener bombas, que no hay que caminar por encima de las rejillas de los desagües porque te puedes quedar atrapado, y que en el Infierno, en realidad, no hay nadie. Es una mujer sabia, mi abuela) me había dicho que era muy peligroso caminar con los cordeones de los zapatos sueltos. Yo no sabía atármelos, así que ahí estaba yo, aterrorizado, mientras se acercaba cada vez más la hora de comer. No sabéis lo que agradecí, meses después, que llegaran a mi vida el velcro y los mocasines. Creo que al final me vino a buscar mi padre, que me subió a los hombros y me llevo a casa, sano y salvo.

Mi padre era un hombre enorme. Recuerdo que siempre me subía a su espalda. Se murió cuando yo tenía cuatro años. Afortunadamente, de eso no recuerdo nada.

ESTADO DEL ESTADO

Zapatero nos acaba de amenizar la mañana con toda una serie de datos, cifras, números y estadísticas que me hacen pensar que... ¡España va bien! Y en lo que no va bien... ¡Pronto irá mejor! Que sí, que sí...

La verdadera animación comenzará esta tarde cuando Rajoy, en su personaje de agorero apocalíptico, nos anuncie que España se rompe, que el presidente no escucha a su pueblo y sacará el tema de la negociación con ETA, seguro.

En el fondo, ZP y MR son algo así como el ángel y el diablo que se aparecen a los personajes de los dibujos animados a la hora de tomar una decisión... y a Robbie Williams en la portada de su último disco.

A veces es bueno pararse a debatir sobre nuestro estado personal. Pensar en cuáles son nuestros éxitos, nuestros planes de futuro, en qué hemos mejorado, en que vamos a mejorar... y enfrentarlos a cuáles son nuestros fracasos, nuestros errores, nuestros puntos débiles. Dentro de un par de días, hará dos años que estoy trabajando aquí y es una buena ocasión para hacer balance y propuestas de resolución. A ver si el AceAngelote y el AceDiablillo consiguen llegar a un acuerdo.

NOTICIA DEL DÍA

Hoy, 25 de mayo, se celebra el día del orgullo friqui. ¿Por qué hoy? Porque tal día como hoy se estrenó "La guerra de las Galaxias". Cansados de ser humillados durante sus años de escuela y marginados a la hora de confeccionar los equipos de fútbol para la liguilla interescolar, aquellos que durante la fiesta de graduación se pasaron la noche en la barra buscando códigos secretos en las letras de Ole-Ole mientras bebían ponche sin alcohol han conseguido convertirse en tendencia y hoy lo más cool es dominar al dedillo los cosmitos creados por Tolkien, Rowland, Lucas y Stan Lee; redactar un fanzine con cuatro amiguetes; ir disfrazado de mago, orco, hobbit, soldado imperial o Darth Vader a los estrenos, reestrenos y a proyecciones en video comunitario; convertir los airgamboys y las muñecas de Tarta de Fresa en cotizado objeto de coleccionista; diseñar camisetas nostáligicas sin preocuparse por los derechos de autor; escribir un weblog; coleccionar los discos de "Operación Triunfo"; presentarse a uno, dos o más castings de "Gran Hermano"; cantar canciones de anuncios cuando se junta con los amigos... 

En el fondo, un friqui es una persona que se resiste a abandonar su infancia. Y tal como están las cosas, no me extraña... ¿Por qué renunciar a todo lo relacionado con un tiempo en el que todo era más fácil, colorista y feliz? Llámame cobarde, ¡pero hoy estoy orgulloso de ser un friqui! ¿ONGs? ¿Acampadas por el 0´7%? ¿"I hate myself and I want to die"? ¡Los de la generación X eran unos amargados! ¡Abre una botella de Fanta y disfruta de la vida!

Lo malo es que todo lo que se pone de moda termina degenerando en politonos de "Amo a Laura" a euro y medio la descarga.

SE ABRE UN ABISMO

Hace poco me terminé de leer "El libro del guión" de Robert McKee. Me lo regalaron hace un par de Navidades y en una primera lectura lo tuve que dejar, me aburría mucho (la verdad es que las cien primeras páginas son muy densas). En esta segunda lectura, en cambio, he disfrutado. Me ha parecido el mejor libro de su género, ya que se dedica a estudiar los mecanismos por los que funcionan las historias sin empezar a dar fórmulas mágicas.

Syd Field dice que todas las historias se dividen en tres actos: presentación, nudo y desenlace (sólo comenta de pasada que de eso YA se dio cuenta Aristóteles hace unos cuantos siglos). Linda Seager dice que hay que reescribir lo que escribimos. William Goldman dice que "nadie sabe nada" (pero sus libros son muy entretenidos... ya que es el único que es guionista de verdad, cuenta muchos cotilleos).

Robert McKee dice que las historias se estructuran como abismos entre las expectativas del protagonista y el resultado de su acción. El ser humano -señala- se guía por la ley del mínimo esfuerzo y sólo actúa obligado por las circunstancias. Nadie es un héroe por vocación.

Y gran parte del libro consiste en que nos quedemos con esto: la vida es un abismo entre nuestras pretensiones y la realidad.

(Este post no tiene moraleja)

50.000

¡Autobombo!

Hoy, "Viviendo en la Era Pop" ha superado las cincuenta mil visualizaciones desde el 6 de octubre de 2004. En realidad, son más, ya que el blog tiene más de dos años de edad cibernética, dos años repletos de cambios para mí y para los que me rodean. Pero esa es otra historia...

No es mucha la fiabilidad que le doy a los datos del contador, pero me gusta ver cada mañana de qué países provienen algunos de los que recaen por casualidad en este rincón de la red. El primer puesto es para España, lógicamente. Suiza ha ocupado el segundo puesto durante muchos meses, aunque ahora le han superado México, Estados Unidos y Argentina. Entre los países exóticos que han pasado por aquí, quiero saludar a Ucrania, Kuwait, Eslovenia, Pakistán, Surinam, Belice y Omán, entre otros muchos.

De todos modos, aunque no me leyera nadie, yo seguiría escribiendo este blog. Me sirve como entretenimiento, desahogo, pensar en voz alta, mantenerme en contacto con los amigos...

¡Gracias a todos por leerme! ¡A por los 100.000!

TOMA TOMA TOMA TOMA!!!!!!!!!!!!

¡A la txampions!

I SPY

Hace un par de días, aburrido, me puse a buscar a amigos, conocidos y enemigos varios en el Google, a ver si encontraba rastro de ellos. Si has hecho algo interesante en la vida, tu nombre saldrá en algún lugar perdido de la red de redes. La verdad, ninguno de los objetos de mi búsqueda ha hecho grandes cosas, pero encontré a todos. Y uno de ellos, ¡tiene blog! De repente, despertaron todos mis instintos cotillas, me sentí como un espía de una vida ajena y sentí una especie de placer al sentir que el autor del blog seguía siendo tan infantil-patético-gracioso-simpático-friqui-ridículo-enervante-fatuo-idiota (si procede, táchese lo que no proceda) como cuando tuve que compartir espacio vital con ese personaje durante algún tiempo.

Por supuesto, no voy a dar más datos, por si acaso... Pero el placer de idear malévolos comentarios protegido por el anonimato, eso no me la quita nadie, jiojiojio (rayos, truenos y relámpagos resuenan a mi alrededor).

Claro, que quizás yo también tenga lectores que me hayan localizado en la Red y que me espían con fruición sin manifestarse, disfrutando de este placer voyeurista-gran hermaniano que es la blogosfera, envidiándome, odiándome, deseándome, haciéndome vudú...

Cambiando de tercio, ¿se emite en algún sitio el Osasuna-Valencia? Quiero ver como los rojillos terminan cagándola...

Y siguiendo con el fútbol, ver la lista de los convocados por Aragones al Mundial me ha hecho sentirme viejo... Quitando a Juanito, Senna, Albelda y Michel Salgado, todos los demás jugadores son más jovenes que yo... incluso algunos, como Cesc, no pasan de la categoría de Pipiolos... Que duro, en el mundo del deporte, a los 30, ya eres una vieja gloria.

PD: ¿Que veo en la web de El País? ¡En Estados Unidos han fabricado arroz transgénico con genes humanos! Dentro de poco, el maíz te dará conversación...

CIRCO

Personajillos como éste son un insulto para nuestra democracia.

Con TODO lo que se hace en el Congreso y lo único que llega a los títulares de la prensa son los gritos, los pataleos, los desplantes de este señor y los chistes de Zaplana. ¿Oposición constructiva? ¿Políticos responsables? ¿Algún día tendremos una derecha de la que no sentirnos avergozados?

Como admiro a Manolo Marín...

SELLOS

Ayer, Forum Filatelico dejó de ser esta empresa que patrocina equipos de baloncesto y veleros en regatas para convertirse en sinónimo de estafadores, ladrones, hijos de p... ¿La causa? Más de 300.000 afectados y millones de euros que, actualmente, están en paradero desconocido (menos 10 millones que estaban guardados en dos zulos del chalet de la Morajeja de uno de los acusados).

Navegando un poco, hay dos cosas que llaman la atención. La primera es que este tipo de empresas no estaban controladas ni por el Banco de España, ni por la CNMV, ni nada. De hecho, legalmente, no son "sociedades finacieras". La segunda es que el negocio en sí mismo parece un poco extraño. ¿Ganar dinero mediante la compra-venta de sellos? Desde luego, los comerciales de la empresa debían de ser muy buenos: "Hola, mire, usted compra 300 euros en sellos y dentro de cinco años se forra". Como no sean sellos del siglo XIX del reinado de Isabel II, lo veo difícil, porque ahora, con tanto e-mail, los sellos están condenados a desaparecer... Vamos, que si no, yo que llevo coleccionando sellos desde pequeño, estaría nadando en la abundancia...

Aunque, claro, si te llega un folleto de una empresa fiable y te asegura que vas a recuperar la inversión, además de garantizarte unos intereses mínimos, ¿por qué dudar de ella? ¿Cómo no fiarse de Forum Filatelico, con lo bien que suena el nombre? O... ¿Cómo no fiarse de Gescartera si lo gestionan el Arzobispado? ¿Cómo no fiarse de Banesto si es el equipo de Miguel Indurain?  Esperemos no llegar a... ¿como no fiarse de ING si se anuncia en televisión?

ALERGIAS!!!

Definitivamente, la primavera ya está aquí. ¿Cómo lo sé? ¡Por qué ya están aquí las alergías! Moquear, estornudar, escozor en los ojos y lo peor de todo... picores en el paladar.

-Pues nada, Antonio, ¿por qué no te tomas unos antiestamínicos?

-Pues más que nada porque paso de caerme dormido por los rincones sin venir a cuento.

Así que nada, a sufrir. Estas cosas forman carácter. Ya que no he hecho la mili, pasaré la temporada de alergias.

Cambiando de tema, ayer Cuatro nos deleitó con un documental de la BBC sobre posibles hecatombes apocalípticas:

-La isla de la Palma explota, se desploma la mitad de la isla en el Atlántico provocando un megatsunami que arrasa la Costa Este de Estados Unidos. Menos mal que en Nueva York están acostumbrados a todo tipo de catástrofes, invasiones extraterrestres y ataques de Godzilla. Gamera sólo opera en la zona de Tokyo.

-Un asteoride no detectado por los telescopios porque la luz del sol lo impedía se estrella sobre Berlín y forma un bonito cráter.

-Un pasajero de un avión procedente del Próximo Oriente con destino Londres muere en el vuelo e infecta a todos los pasajeros con un virus mortal. Los londinenses empizan a caer como moscas.

-Y por último, un experimento en un acelerador de partículas crea accidentalmente una partícula de antimateria que empieza a absorber toda la materia del planeta (y me imagino que, por ende, toda la del Universo).

El documental era de un gran rigor científico (aviso: ironía), aunque no apareció por ningún lado ninguna referencia a presidentes iraníes enajenados y presidentes estadounidenses atontados (aviso: no ironía).

Así que la alergia al polen es, en realidad, un problema menor... ¿estáis construyendo ya vuestro refugio antiatómico?

FINALES DE ABRIL, PRINCIPIOS DE MAYO

Hace un año estaba en San Francisco. La mañana del tres de mayo fuimos de excursión a Alcatraz, comimos en el Pier 39, paseamos hasta la fábrica de chocolate Ghirardelli, cogimos un autobús en Presidio que nos llevó hasta Baker Beach. Ahí caminamos por la arena durante una hora, contemplando el atardecer sobre el Pacífico y la majestuosa silueta del Golden Gate. Después volvimos al YMCA a pesar de que un conductor de autobús nos dejó tirados en medio de su ruta.

Este año me he quedado en Madrid. Hasta no hace mucho sería incomprensible que no aprovechara cualquier día libre para irme de esta ciudad. ¿Qué hago yo aquí si nada me retiene? Seguramente me hubiera ido a Pamplona. Pero ahora ya no, empiezo a sentirme en Madrid como en casa. Han sido cuatro días tranquilos.

Iñaki y señora vinieron a pasar el fin de semana a Madrid, así que Joserra y yo quedamos con ellos el sábado para cenar y enseñarles el Madrid más "chic". En otras palabras, terminamos en Chicote tomando cócteles en auténticas copas de cóctel. Yo, un Manhattan; Iñaki y Miriam, Dry Martini; y Joserra, un San Francisco. Fue el momento cosmopolita del puente.

El domingo fui al cine. Vi "Azuloscurocasinegro" (aka "Física II 2. Y a mi padre le dio un infarto cerebral"). Me gustó bastante, aunque creo que el final es un poco precipitado y tiene algún detalle que casi estropea la película. La historia es bastante creible, sencilla, con toques de humor y toques de profundidad. Por fin entendí por qué la crítica mima tanto a Marta Etura, aunque el que se sale es Antonio de la Torre (candidatura al Goya ya!).

Los demás días los dediqué a labores hogareñas: colgué la lámpara de mi habitación, cambie los estores de la sala y el cuarto de baño, hicé una limpieza general bastante detallista. Bueno, y también me vi, casi de un tirón, la trilogía de Matrix con sus correspondientes extras. Vistas así, las tres tienen bastante coherencia interna, "Reloaded" no me pareció tan mala como cuando la vi en el cine y es divertido descubrir detalles como que los monitores del Arquitecto aparecen en un plano de la primera entrega. Eso sí, ¿cómo consiguió Keanu Reeves ser actor? Es incapaz de expresar algo... A su lado, Carrie Ann-Moss parece Meryl Streep.

En mis años universitarios, el puente de primero de mayo me servía como señal mental de que había que empezar a preparar los examenes de Junio. Así que el final de curso ya no está muy lejos... ya se adivinan las vacaciones de veranos en el horizonte.

VIVIENDO EN LA ERA FRIQUI

Hace un par de día vi pegados en la calle carteles que anunciaban el gran éxito del grupo "Happiness" y su hit "Amo a Laura (pero esperaré al matrimonio)", además de indicarnos la dirección de la página de la Asociación Nuevo Renacer (ya sabéis cuál es, paso de poner el enlace).

Y yo me pregunto: ¿desde cuándo se puso de moda ser un friqui? ¿O como es que el Pop se ha ido convirtiendo, poco a poco, en un catálogo de friquismo lleno de figuritas de Mazinguer, Naranjitos, gafas de pasta, camisetas de colores y programas como "Soy el que más sabe de televisión del mundo"? Vale, entiendo que la nostalgia puede ser divertida y soy el primero al que le gusta la estética de los sesenta y los setenta. Pero ateniéndonos a lo que verdad se entiende por Pop (Cultura Popular, aquí y ahora: OT, Gran Hermano, el Diario de Patricia, los periódicos gratuitos, Internet, las hipotecas), eso, realmente, sería retro-pop. De todas formas, este siglo XXI está siendo una época con muy poco estilo propio... los 90 tenían más personalidad.

Pero lo de "Amo a Laura" (la cancioncita es graciosa, se nota la mano de Guille Milkiway detrás, son tan de mentira como los supuestos componentes de La Casa Azul) me da un poco de... no sé como describirlo, es como una mezcla de asco, repelús y rabia. En primer lugar, es un timo: lo auténticamente Pop sería que los Hapiness y la Asociación Nuevo Remacer existieran de verdad. Así podríamos reivindicar a grupos como "Viva la gente" o  el grupo ese que cantaba lo de "Oyeme, tú que eres joven, tú que sabes comprender... " (Voces Unidas, creo recordar), por no hablar de estas bonitas canciones catequético-surrealistas del tipo "Hoy, Señor, he visto en el cielo dos palomas en forma de cruz" o "Hay que nacer del agua, uoh oh oh". O ya puestos a La oreja de Van Gogh (ellos sí que son Pop), cuyo último disco (puro sonido Oreja de Van Gogh, mejor que el anterior) incluye un folleto de propaganda del "Teléfono de Atención al Menor" y de cuya web he sacado el dibujo que ilustra este artículo.

De todas formas, un aplauso para la MTV, que se han sacado de la manga una genial campaña de promoción, aprovechándose del baratísimo "boca a boca" cibernético y sacándole rendimiento a su campaña basada en los culos que, pornográfica no lo sé, pero sí es bastante floja y antiestética.

ERROR EN AUTÓMATA

Esta mañana, al entrar en la boca de metro, he creido leer estas palabras en un rótulo electrónico: "Error en autómata". ¿Mande? ¿HAL, estás ahí? ¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?

He estado buscando en la estación, en los andenes, en los vagones, algo que pudiera ser un "error en autómata"... Lo único que he visto es que uno de los torniquetes estaba estropeado y que el anden estaba abarrotado. Cosas de la huelga.

¿Será que alguien me está enviando mensajes desde el más allá? Seguiré al conejo blanco. En cuanto lo vea, claro. ¿Cuál era la pastilla que había que tomar? ¿La roja? ¿La azul? ¿La verde? ¿La que tiene la cara de Bart Simpson?

 

UNA TARDE DE VIERNES

Solo en el trabajo.

Ha caido un buen chaparrón hace unos minutos. La lluvia golpeaba con fuerza los cristales. Una mujer con un paraguas rojo corría por la acera.

En frente de la puerta de un hotel de cinco estrellas, la limusina más grande que jamás haya visto.

Suena una buena canción en la radio.

Los teléfonos en silencio. De momento.

Y así durante cuatro horas.

No se está tan mal aquí.

De momento.

 

VACÍA

Muchas veces Pamplona me da la sensación de estar vacía. Salgo del portal un domingo a las cinco de la tarde y la calle está desierta. Nadie en la plaza, nadie en las aceras, ningún coche por la calle. Ah sí, por fin, uno pasa por delante de mí. ¿Dónde está la gente? ¿Durmiendo la siesta en sus casas?

Muchas veces Madrid me da la sensación de estar repleta. Salgo del portal un domingo a las cinco de la tarde y la calle está llena de coches y peatones. No hay sitio en las aceras, no hay sitio en las tiendas. Ah sí, cuélate por ese hueco entre los turistas, la carterista rumana y una panda de adolescentes en chandal. ¿Qué pasa? ¿Regalan algo en algún sitio y no me he enterado? ¿No están a gusto en sus casas?

Últimamente pienso en lo bien que se debe de vivir en la sierra madrileña, en El Escorial, en Cercedilla... Casas a precios racionales, aire limpio, dos horas metido en el cercanías cada día.

(evidentemente, sé que no es lo mismo mi barrio pamplonés que mi barrio madrileño. Sé que hay calles de Madrid que permanecen desiertas casi todo el día... pero sé también que ningún lugar de Pamplona se llena de gente como el centro de Madrid. Bueno, sí, la Plaza del Ayuntamiento el día del chupinazo...

...pero, ¿para que engañarme? Si a mí me encanta la ciudad... Madrid es como Nueva York)